MARCELO AGUAFUERTE

UN DÍA CUALQUIERA

2012-01-27T07:16:00.001-08:00

Me despierto agotado aunque he dormido nueve

o diez horas pero he pasado la noche soñando

que me persiguen zombis y que sólo tengo un cortador

de papeles con que rebanarles la garganta

Me levanto, animo a mi padre a que soporte

un día más y paseo solo hasta la plaza llena de pancartas

y de gente jaleando horrorizada, incomprensible, mientras

apartadas en los bancos ríen y se abrazan

un grupo de muchachas adolescentes, niñas de cintura

para arriba, y pienso en sus cuerpos censurados

cuando deberían ser los únicos aptos

para el amor

Las miro y temo ser descubierto y lo sé, es ridículo

pero también inútil, pues ignoran a los que protestamos:

El mundo para ellas es perfecto así

Me alejo, busco en el concepto de catarsis algo que resulte

interesante o por lo menos me devuelva el estado apático

de las cosas. Temporada de conciertos, por el patíbulo

desfila el cadáver de Rimski Korsakov hacia el auditorio

plagado de moscones aunque podrían simplemente

limitarse a interpretar su música. Escucho y

me escondo ahora de una voz demasiado próxima

y recuerdo de repente a esa vegetariana radical cuya única

virtud era rehusar las cenas en restaurantes caros. En su boca

no entrará jamás, viva o muerta, carne alguna, así que

ni lo intento y finjo que contesto al móvil y huyo por las formas

del bestiario, entre los coches y las marchas fúnebres

Se trata de llegar a una encrucijada indiferente donde

no sea distinto volver a la cama que a la calle, al fin y al cabo

los monstruos no se cansan de correr

Parece increíble que todavía sigan habitando

esta ciudad de mierda.

2012-01-20T01:03:00.001-08:00

Ambas eran plásticas bellezas, líneas

de contraste, con esa piel absorta misteriosamente

en la luz súcuba del bar, luz que parece devorarlas

desde no se sabe dónde, aun en los atardeceres

chorros de luz muy blanca ardiendo por las formas

anulares, muslos trémulos, carreras por los pechos

tersos sin estrías

Una, la más joven, sostenía la mirada como si fuera

algo delicado que hubiera de preservar

La otra, la mayor, inteligente, ambiciosa, descarada

culta incluso, conocía nuestros límites y en qué momento

de la noche cohabitábamos su carne sin permiso

ni presencia y era su sonrisa cáustica un espectro a espaldas

de los hombres que esperaban la oportunidad

La pequeña era una nínfula sumisa, dócil, clandestina

en aquel antro y la mayor

podía hechizar durante horas. Una no soltaba palabra y otra

en cambio no soltaba la palabra. Tardes suspendidas

en las que su lengua hipnótica ha bailado

en una boca donde algunos, con el esqueleto

de ceniza subrayando el filtro del cigarro hubiéramos

vendido el alma por eyacular eternamente

Quedaba entre las dos el abismo inexorable de la

experiencia y el monstruo repetido de la tentación

ensañándose en su mordisco doble

Pero elegí mal, y como sucede en estos casos

sin perspectiva ni esperanza hoy me doy cuenta

de que habría sido más hermoso quebrantar

un silencio inmaculado con su cuerpo y mis caricias

(o algo más) que ahora desear que esta maldita

de aquí al lado se muera o se calle para siempre.

ROBO EN LA CASA DE AL LADO

2011-12-20T07:14:00.001-08:00

Todo arte es completamente inútil

OSCAR WILDE

Fuerzan la puerta mientras yo fuerzo las palabras
a que parezcan literatura o al menos
sean un modo de expoliación de la verdad
o golpe de gracia a las musas. Decepciona

esta idea sacra que tenemos de las cosas que pagamos
La propiedad privada, como el milagro, guarda
su qué de ostentación. El arte en cambio

es peor que un simulacro fabuloso, la moraleja

de tan gratuita, nada vale

Ignoro cuántos son, sus límites, si son peligrosos

o sólo ángeles extraviados. Por si acaso

nos separa una pared y en la recámara

un teléfono de tres cifras como balas de fogueo

(Pero nunca me han gustado mis vecinos)

Y mientras las joyas dejan su eco en el fondo

de un saco al otro lado, vuelve a mí el lenguaje

sin interrogarme, el verbo estéril hecho tinta

y unas manos que rebuscan por los muebles

y un jarrón o vaso en la distancia que se estrella

esparciendo escandalosamente luces

que imagino diamantinas

Desde luego no son profesionales

pero quién lo es en su oficio accidental

Alguien blasfema en una lengua nigromántica

que no acabo de comprender

¿Debería hablar con la policía?

Mi poema arrugado contra el metal del cesto
deja un rumor como de ascua en el agua

Apago la luz y espero ser absorbido

por Satie y el infinito

No es sensato que lo que unos le quiten al mundo
otros quieran devolvérselo con palabras.

ERBARME DICH

2011-12-01T04:35:00.001-08:00

Les ponía a Bach, después

del sacrificio furioso

del amor las tumbaba de un modo

más tierno en la cama, les decía

ahora, cierra los ojos si quieres

pero cállate, eso es todo

y dejaba el volumen tenue

como la luz, apenas un efluvio

y sus corazones, aún salvajes

eran dos metrónomos

enloquecidos

Les enseñaba los pasajes más

secretos, todavía vírgenes

y seleccionaba cuidadosamente

como un cirujano o un teólogo

los episodios excelsos de la Pasión

Luego las traicionaba

con otras, más o menos bellas

pero qué importa. A fin de cuentas

no podrán decir que no les dio

lo mejor que tenía.

2011-12-01T03:42:00.001-08:00

Qué ambiente el de ahí fuera. Está

la plaza abarrotada; pueden verse

desde aquí los torsos girando

a la vez, gritando a la vez

con sus brazos en efecto

dominó. Es todo un espectáculo

-¿Qué haces todavía aquí arriba

con la oliva sin hueso pegada

al culo del vaso sin vermú?

-Hoy no tengo cuerpo. Soy etéreo.

-Reacciona, idiota, es tu última oportunidad

para salvarte. Combatir la inercia

con la inercia, arrastrarte al vuelo, oxímoron terrible

nalga con nalga, es humano, ¡protesta!

Corrí hacia él dispuesto, si no a matarlo

sí a darle una lección bien merecida

El muy idiota se desvaneció entre mis

puños. Era etéreo.

2011-11-17T11:35:00.000-08:00

Es raro que tus bragas den un canon

a esta habitación, un orden

bello entre los muebles, ondas áureas

por las sábanas, peces lúbricos, etcétera

y en cambio seas tú la encarnación

del caos, el tránsito hacia la locura

Por eso yo prefiero estar a solas

con tus bragas
Sentirlas un despojo

del único algo íntimo que encuentro en ti

La parte más perfecta de tu ser

La más compleja, eclíptica, algebraica

Estoy ridículo atado a los pies

de la cama que odio

entregado al holocausto de las formas

como un Vitruvio ad quadratum

deconstruido en besos

Pero es siempre mejor que ese egoísmo

de hablar sobre nosotros, a fin de cuentas

dos traidores

Y pasará la tarde confundiéndonos

y sé que al fin te irás

desnuda, dulcemente mutilada

Tus bragas como ofrenda de esta paz

El acto más terrible del amor que añoro

...

Algo ocurre ahí fuera

Llueve sin dimensión y anacronismo

Nada ocurre sin embargo, y poco importa:

Si pienso en el silencio que te dejas

el mundo es demasiado hermoso

Madre primitiva, vierte ahora

sobre el trozo de cuerpo que me queda

la pulpa de una miel sin paraíso.

SOBRE LA REPRESIÓN Y LA MEMORIA

2011-11-15T08:07:00.001-08:00

La soledad de los sujetos

(aunque en la cama o en la calle)

no se da durante el sueño o

el camino

Tú y yo somos, por ejemplo

dos seres noctámbulos que combaten

esta naturaleza

sin descanso

forzándonos las cinturas, quedando

transidos por espacios

nuevos donde someternos

con las piernas y los sexos levantados

como hachas

En el juego víctima-verdugo

donde el género de las palabras es a veces

motivado

inútil es fingir por dignidad

sin resistencia y

gemir como expresión del testimonio

genocida

Gritemos pues para que el goce se haga

público y por tanto

tan humano que llegue a ser perverso

Lo demás no es sino una sinestesia

de golpes y caricias indistintas

que queda entre nosotros

los amantes

Qué triste parecernos todavía

torturados:

Sin memoria, desahogando furias

y ficciones, naciendo a bofetadas y bramidos

que dintelan nuevos lloros, con los ojos

fijos sobre cuerpos transparentes

Y hablamos de fidelidad a quién
a qué, con qué valor

cuando fuera como dentro acudimos

a la epifanía de la violencia

Y al acabar, como judas especulares

o narcisos nos besamos en la boca

delatando o relatando (sin diferencia)

la mentira en que vivimos.

2011-10-05T16:19:00.000-07:00

“Hablar no es la cuestión, sino seguir
jodiendo”, confesó, y puede que no se

equivocara, sin embargo el error

nunca conmueve sin otro

error más transversal y en consecuencia

más profundo. Puedo decir que al oprimir su piel

-de la que creía saberlo todo-

entre el metal y los tendones

sugería porosidades de papiro antiguo y quise

firmar en ella una sentencia remota

de rencor ancestral acumulado

De repente fui cobarde ahondando

en una sangre que sólo conocía censurada

bajo el beso al apretar los dientes y confieso

ahora

que fue menos piedad que repugnancia

o higiene

Me conformé entonces con apartarle un poco

las bragas, pues supe de inmediato

que aquello que quería en realidad

asesinar

se hallaba ahí dentro

De ese odio nacerá nuestro hijo.

2011-07-27T14:28:00.000-07:00

LA PASIÓN SEGÚN SAN ATEO

DRAMA JOCOSO EN SEIS ESCENAS

PERSONAJES

TOMÁS MORO, ENRIQUE VENTURA, JUAN PESCADOR, amigos.

SEÑORA CARMEN, vieja.

BLASILLO, perro de la Señora Carmen.

FRINÉ, puta.

DON TADEO, adúltero.

ISABEL, cornuda.

EDUARDITO, hijo de la Señora Carmen.

JOSÉ, marido prófugo de Friné.

ESCENA PRIMERA

La acción transcurre en uno de los dientes mellados de un barrio abyecto, periférico, de una ciudad infame del mediterráneo español. Apartamentos de protección oficial de cuatro o cinco pisos sin ascensor, cableado externo y fachada destartalada con frisos colgadizos no más de medio metro, muy apretados unos con otros, verja estrecha pero firme, todo ello con aspecto aparatoso y pintura descamada de venirse abajo con el primer bochorno del mes de agosto. Un calor húmedo estigmatiza el ambiente y lo potencia en su desolación. Cuelga todavía en el frontispicio un cartelón oxidado del Instituto Nacional de la Vivienda, que luce yugo y flechas. Cuarto piso. Portal con escalera estrecha y poca luz. Habitáculo modesto: un cuchitril cuadrado, con dos sofás en la sala, una mesa baja, una televisión de plasma, treinta y cinco pulgadas, un portátil y varios ceniceros dispersos. Una galería comunica la estancia por una cocina donde pende el balcón trasero. Su inquilino es Tomás Moro, joven, veintipocos años, emancipado, tamaño estándar, pelo ensortijado y morro picado en recuerdo de una excesiva adolescencia superada. Sus visitantes y amigos, tunantes, moda urbana, uno, Enrique Ventura, ligeramente pelirrojo; el otro, Juan Pescador, advenedizo, orejas desmesuradas disimuladas por una melena lacia hasta más allá de los hombros. Maneras y habla histriónicas, pedantonas, sobrepasando la cursilería. Bien entrada la tarde. Puede oírse desde abajo la última parte del cuarteto número trece de Beethoven, Gran Fuga.

VENTURA.- Mal pinta el fin de semana. He visto que los carros huyen hacia la costa.

PESCADOR.- Yo no tengo plomo en la riñonera.

VENTURA.- Las jamelgas se entretienen con poco.

MORO.- ¿Quién manda?

VENTURA.- Abre esta puerta, por ventura.

PESCADOR.- Qué puta la del segundo.

VENTURA.- Hace semanas que no propone. Cada vez se vende más fina. Una que piensa engañarme.

PESCADOR.- Enséñale quién es el jinete.

VENTURA.- Me he cansado de apretarle el lomo con la espuela.

PESCADOR.- ¿Y cuánto pide?

VENTURA.- Por pedir no se ajusta la mordaza. Por engrasar el torno veinte pavos.

PESCADOR.- Juego clandestino.

Hacen sonar una puerta enclenque. Abre Tomás Moro.

MORO.- En buenhora. No me piséis ahí, está mojado.

VENTURA.- Fregonas más flacas he visto. Muchachos, hoy no es un gran día. Tenemos la calle vacía. La rapiña ha volado a la brisa, y éste no tiene un cubo donde escurrirlo. Estamos jodidos, saca la botella.

MORO.- Afincáos en los sofases. No me piséis lo mojado.

PESCADOR.- ¿Qué le das de comer al gato? Está inmenso.

MORO.- Matarratas.

VENTURA.- Otro día sin mojar.

MORO.- Tengo entendido que frecuentas Palacio a menudo.

VENTURA.- Cuando recibo boleto.

MORO.- Esa cortesana, además de mesalina, hace cuentas con camorristas. Está loca y no es inofensiva. Además está casada y puede que vuelva un día su marido a recoger sus bultos.

VENTURA.- A sus hijos los encierra en el baño mientras me engatusa.

PESCADOR.- Es una serena.

MORO.- He visto al vecino encaramarse a veces al balcón por detrás. Algún regalo le dejé sin querer. Casado y con vástagos. El patio de luces merece su nombre.

VENTURA.- Ése supo elegir número. Aunque, en fin, la vetusta de aquí al lado es fácil de desarmar. Se quitará los dientes para hacer labores.

PESCADOR.- Polluelo.

VENTURA.- Debe tener patrimonio debajo del catre.

PESCADOR.- Mujer experimentada.

MORO.- Tengo entendido que sufre de narcolepsia y sordera. Es toda una tumba la vieja.

PESCADOR.- ¿Cuánto combustible tenemos?

MORO.- No llegaríamos a Tebas.

VENTURA.- En la manifestación ya sacan los litros. Esto se queda grande, la quiebra no es crediticia. No se avanzará hasta que la huida de los mercados sea provocada por un cuchillo muy afilado. No les daremos el gusto de poder elegir la retirada sin su porción de cuero entre las nalgas. Se ha desplegado el bando chovinista. Estamos llenos de Charlottes Cordays que ponen polvos de talco a la verdadera revolución. ¿Y el reinado del terror que necesitamos?

MORO.- Los cordeleros están siendo sofocados por la masa.

VENTURA.- El buen jacobino sabe despojar al cordero de las faldillas de una sotana.

PESCADOR.- Tienen sede en Marina d'Or.

MORO.- Los amigos del monarca se concentran en el coliseo. Hay que desamortizar a las estrellas del fútbol y el pop, saquear los estudios de televisión parásita y volar por los aires Comisiones.

VENTURA.- Que cortarles la cabeza habría. Arranquemos de raíz la doctrina financiera. Los engranajes del nuevo aparato social-religioso se engrasarán con sangre. Mi padre ya murió en batalla, chirriando. Le colgaron las manos de un árbol.

PESCADOR.- A tu padre lo matasteis tú y tu madre.

MORO.- Parricida.

VENTURA.- Gran amante.

MORO.- Edipo Rey.

PESCADOR.- Qué puta la Friné.

VENTURA.- Por este balcón se llega a la ventana sin saltar.

MORO.- Valiente Don Juan.

VENTURA.- No hagáis chanza. La vieja está vieja, dormida y sorda. El responso es claro.

PESCADOR.- Bendeciremos su mesa.

MORO.- No quiero altercados en este alcázar.

VENTURA.- Tengo ya un pie en el escenario.

MORO.- Comedia finita est. Yo no paso del palco, ni aplaudo la alevosía. Vuelve, majadero.

PESCADOR.- Te has equivocado de fulana, la otra pinta más abajo.

VENTURA.- Pero ésta sirve anís para templar los nervios.

MORO.- Yo me desentiendo.

VENTURA.- Callad, no vayamos a despertar a la veterana.

PESCADOR.- ¿Duerme?

VENTURA.- No veo nada.

MORO.- Matarás de un susto a la bendita si te pilla en su pazo. El marido fue cazador.

VENTURA.- Cuelga en el bar la cornucopia. Seguidme, no hará falta ariete; la ventana bate, las bisagras no rechinan.

PESCADOR.- Está oscuro.

VENTURA.- Ninguno de los dos clarea.

MORO.- Cabrones sans-culottes.

Enrique Ventura, seguido de cerca por Juan Pescador, se mueve por la terraza. Tomás Moro monta atalaya desde lejos, en el sofá, con su gato obeso. La Bastilla, franqueada por un ventanal semiabierto, cede tras una luz tenue que se disipa en la primera comunión con la claridad tísica de la tarde, dejando entrever los muebles de una salita repletos de porcelanas. Ambiente herrumbroso. Hedor de algo indefinido. Entran los dos amigos.

VENTURA.- ¿Dónde guarda la vieja los maravedises?

PESCADOR.- No pinta que los tenga.

VENTURA.- Custodiados los tiene en buen puerto, como todo grande de España. Es meritorio cooperar con la revolución. A los señores hay que pasarles la factura en papel de estraza.

PESCADOR.- No me figuro a la consorte en peluca y tul.

VENTURA.- Que no te engañe una jubilada. Su pensión es vitalicia, como la de un político. Conserva intactos los galones.

PESCADOR.- Joder, apesta. ¿Qué es este tufo?

Una luz torva, cegadora, se enciende súbita.

SEÑORA CARMEN.- ¿Por qué hacéis en sábado lo que no es lícito?

PESCADOR.- ¡Qué aspaviento!

VENTURA.- ¿No habéis leído lo que hizo David cuando tuvieron hambre él y los que le acompañaban?

PESCADOR.- El hijo de puta es señor del sábado.

ESCENA SEGUNDA

La morada de la Señora Carmen: porcelanas por todas partes, como insignia heráldica. Espacio opaco, donde más importa la forma insinuada que el detalle. El desplazamiento ha sido a oscuras por tanto, con cautela, cruzando un pasillo largo y estrecho, exento de decoración concisa. Un ruido imperceptible al final, acompañado de una luz estremecida y gélida. El hedor es cada vez más áspero, más inexacto, penetrante. La acción se desarrolla al final del recorrido, en el baño. La Señora Carmen está sentada sobre el váter. Mujer rechoncha, de unos ochenta años, tobillos hinchados y calzas oscuras de media rodilla. Luce un vestido holgado de color rosáceo con motivos primaverales. Su permanente es severa, ojos dóciles y nariz redonda y pequeña. Empuña un escalpelo. La habitación está llena de sacos de sal gorda, un balde de plástico cubierto con un trapo de paño, botes indefinidos y herramientas variadas. Olor extremo a resina y biocidas. En la bañera, cubierto de sal hasta la barbilla, languidece el cadáver de un anciano. Entre la Señora Carmen y el exánime, un perro de tamaño medio tirando a pequeño gruñe y carraspea. Suena un crujir de pieles y músculos, como en una carnicería. Ella, mientras habla, continúa su labor.

PESCADOR.- Oh joder, voy a vomitar.

VENTURA.- La Hostia.

SEÑORA CARMEN.- Esperad, mozos.

VENTURA.- Señora, mis respetos. Hemos perdido nuestro halcón. No queríamos importunar, conocemos la ventana. Tengan buena tarde, usted y su marido.

SEÑORA CARMEN.- Gracias. Mi marido falleció ayer.

PESCADOR.- Ya veo.

SEÑORA CARMEN.- No creo en el luto. El luto es para la calle. En casa, una sola, guarda las galas dentro, y con el diablo.

VENTURA.- Guárdelas usted donde no se extravíen. Juan, arreando. Salud, matrona.

SEÑORA CARMEN.- Fue cazador, aunque de eso hace ya mucho. La vida yo empecé a ganármela en la frutería. Teníamos algunas tierras, una herencia de la madre de mi madre, probecica. Allí en el Sur la vida era mu mala cuando chica. Se cerró la frutería y nos vinimos toda la familia donde estaba el trabajo. Y aquí conocí a mi marido, hace casi sesenta años.

PESCADOR.- Son muchos años.

VENTURA.- Usted es más de aquí que yo.

SEÑORA CARMEN.- Uy hijo no. Uno es de donde nace. Ya puede uno pasarse en otro lao toda la vida que uno es de donde le echaron el agua en la coronilla. Allí la vida era mu dura, en el cortijo. Pero qué bonito el campo. Tengo de recuerdos. En verano qué amapolas, y el trigo crecía y se ponía todo dorao, como una cúpula al mediodía. Mi hermano me llevaba a hombros después de la siega, y el señorito me decía, Carmencilla, eres más pequeña que una espiga, y mi hermano, probecico él, me hacía decirle, es que este año ha salío mu alta, señorito.

VENTURA.- Un beatus ille.

SEÑORA CARMEN.- Hemos vivido casi toda la vida en el barrio de las Tenerías, mi marido y yo.

VENTURA.- Hermoso arrabal.

PESCADOR.- Voy a vomitar.

SEÑORA CARMEN.- Ahora vuelve a estar la vida mu mala. En la tele sólo echan que malas noticias. Antes vivíamos con menos pero mejor. Tampoco faltaba de nada. Las puertas de casa las teníamos siempre abiertas.

VENTURA.- Mejor brisa corría.

La Señora Carmen destapa el cubo, donde una masa de tripas se adapta a la forma circular del recipiente. Arranca una porción, se levanta y se aleja por el pasillo. Se oye un rumor de aceite hirviendo. Al poco tiempo vuelve canturreando con el montón humeante en un plato hondo de porcelana, que deja a la altura del animal. El perro come lentamente, transido.

SEÑORA CARMEN.- ¡Blas, Blas! Mi pequeñillo. De la miseria de pensión de mi marido hemos vivido más de quince años. Ni para enterrarlo dignamente tengo. ¡Ni para declararlo muerto!

PESCADOR.- Te dije yo que la señora no era de las de rapé y lunares.

SEÑORA CARMEN.- ¿Cómo?

VENTURA.- Hablaba usted de su marido.

SEÑORA CARMEN.- Puede parecer de locos todo esto.

PESCADOR.- No, no.

VENTURA.- Es un verdadero despliegue de aparato artesanal.

SEÑORA CARMEN.- Veinte años he curtido yo pieles. Mi marido era cazador, como he dicho.

VENTURA.- ¿Y qué abatía su marido? ¿Pasó a la mayor? ¿Acaso prefería la liebre y la perdiz?

SEÑORA CARMEN.- Echa un ojo en el dormitorio. La primera puerta a la derecha. Esa cabeza de muflón la ayudé yo a secar. Dentro guarda el hueso, muy buen apaño. Una prenda de Sierra Morena. Qué barbas. Parece el mismo Satanás.

VENTURA.- Buenos pitones.

PESCADOR.- Y a su marido dónde piensa colgarlo.

VENTURA.- Perdone a mi camarada.

SEÑORA CARMEN.- Puede parecer de locos todo esto.

VENTURA.- No se me antoja tal diagnóstico.

Por vez primera interrumpe el trabajo para fisgar a sus contertulios. Luego baja lentamente la mirada hasta la altura de sus manos, puestas una encima de la otra. Tras un silencio de visible emoción, observa de reojo al fiambre y en una espiración reanuda la faena.

SEÑORA CARMEN.- Es muy delicado este pellejo, se crispa al menor roce. Se trabaja bien con el jabato. Es necesario a veces vaciarlo por demasiado grueso. Mira, mira, mira cómo se acanala todo. La tripa es lo primero que se desprecia en la limpieza. El disecado es distinto, más sencillo, se aprovecha namás que el cuero. No hace falta despanzurrar al animalillo si se hace con maña.

BLAS.- ¡Aghaghgrrragh!

SEÑORA CARMEN.- ¡Come lento, bandido! Es asmático el probecico. Ya está añoso. Me quedo sola cuando él falte, si no es que estiro yo antes.

VENTURA.- ¿No tiene usted linaje?

SEÑORA CARMEN.- Tengo siete hijos. Dos machos y cinco hembras. Julián, el segundo, se me murió de chico de una pulmonía. Si lo cuento, he tenido ocho. No se dirá que no haya cumplido con mi naturaleza.

VENTURA.- Número legítimo, encomiado por ciertas diócesis piadosas.

PESCADOR.- Notable alto.

SEÑORA CARMEN.- Esta parte es delicada, ¡San Judas Tadeo! Un tajo limpio de la muñeca al pescuezo. ¡Ay Santa Rita! ¡Ay! ¡Ay, qué le he hecho a mi Abraham! Esto ya no se endereza.

PESCADOR.- Voy a vomitar.

VENTURA.- Tire sin miedo. ¡Uh! Herramienta tosca. La incisión más profunda, eso, eso, hasta la yugular.

SEÑORA CARMEN.- ¿Quién quiere una copita de aguardiente?

PESCADOR.- En vaso de tubo.

BLAS.- Grrr.

VENTURA.- Es buen digestivo.

SEÑORA CARMEN.- Un Ojén. Como iba diciendo, tengo siete hijos, pero nadie asoma el morro. Y tengo de nietos que ya ni me acuerdo. David, la María... ¡qué cabeza! Claro, ninguno viene a darle a la abuela una alegría. Yo ya no me puedo mové. Hace que no pongo un pie en la calle.

PESCADOR.- ¿Y cómo consiguió postrar a su marido en la bañera?

SEÑORA CARMEN.- Me lo topé asín, desnudico todo él y con los ojos cerrados, como un beato.

VENTURA.- ¡Uf! Esta uva la vendimió Baco.

PESCADOR.- He notado el ardor hasta el duodeno.

VENTURA.- ¡Qué libertador! Con qué resolución ha cruzado las aguas del mar rojo.

PESCADOR.- El faraón nos pisa los talones. Si cierro los ojos puedo verlo encenagado todavía, hecho una momia.

VENTURA.- Ábrelos, que lo tenemos en efigie.

PESCADOR.- Había olvidado la visión. Esta dinastía toma en serio el Mishná, en materia de purificaciones.

VENTURA.- Ramsés II se está removiendo en la tumba.

PESCADOR.- Ahí va, un exiliado. Mejor fuera que dentro.

BLAS.- Grrr.

VENTURA.- Vaya falla. Te ha sentado a las delicias el brebaje.

PESCADOR.- No me quejo. La chispa ya la tengo. Me faltan los cuernos.

VENTURA.- Y un San Jorge que te toree.

BLAS.- ¡Aghaghgrrragh!

VENTURA.- Guárdate, Cancerbero. ¡Sus! ¡Sus!

SEÑORA CARMEN.- No muerde, es mu bueno él. ¡Blas! Ven aquí, ¡condenao! ¡putillo! Qué compañía me hace la criatura.

VENTURA.- ¿Por qué no la visita su familia?

SEÑORA CARMEN.- Más horas de tajo y el sueldo mustiao desde hace abriles. Resignarse y aguantar so pena de destierro. Falta de coyuntura. O así dicen ellos. La factura del teléfono muy alta, eso o yo estoy muy sorda. Los nietos prefieren las cuadrillas de fechoría que a la abuela. Todo el día al paseo, y claro, con tanto monte se han asilvestrao. Tocará apalabrarles un cohete para que me asistan.

VENTURA.- Los ministros toman el helicóptero para ir al escusado. Llámanle prudencia.

PESCADOR.- Sus pilotos son los únicos que sacan plaza por concurso. Medidas de seguridad.

VENTURA.- El cardiólogo de mi padre le confesó que entró por ganga. Que su vocación era la de protésico. Después del susto le pasó el importe del marcapasos, y no aceptaba tarjeta.

PESCADOR.- ¿Le cobró por el crucifijo?

VENTURA.- Era ateo, prefirió vasija de cerámica chapada en oro y rubíes.

PESCADOR.- En San Pedro hacen oferta de dos por uno con carnet de católico.

VENTURA.- Católico y jubilado, como en el autobús y los museos. Señora, usted fue familia numerosa.

SEÑORA CARMEN.- Eran otros tiempos.

VENTURA.- ¡Cómo multiplica este licor!

PESCADOR.- Ponzoña legendaria.

BLAS.- Grrr.

SEÑORA.- Las niñas son más conflictivas que ellos, que después de todo están bien acalzonados por sus mujeres. Tuve un rifirrafe con la mayor hará un tiempo. Cosas de reproches de cuando rapaza. Yo no le di más coba al asunto; ella no ha vuelto a tirarme el aliento. Poco hablo últimamente con ella, y sólo por teléfono, y sólo porque yo la llamo.

VENTURA.- Les das el pulso y se encargan de acelerarlo.

SEÑORA CARMEN.- Me abrí el vientre afligiéndome y con gusto, todos ellos por igual lo saben, nunca quise esconderme la costura. A lo hecho, dos pechos que han sentío el amor de unas encías que queman con cada rorro como la sangre virgen.

VENTURA.- ¿Y las demás desagradecidas?

SEÑORA CARMEN.- Acatan el cauce de la primera. Con la pequeña tuve mayor refriega. Cosas de la droga, un hijo bastardo y un aborto en Inglaterra. Luego una recaída, un tratamiento de choque y la vuelta al marchitarse natural de la vida. Sólo Dios sabe desaprovecharnos mejor.

PESCADOR.- Permitid que me siente.

SEÑORA CARMEN.- Aquí ya he acabao. ¿Queréis ayudarme a auparlo un poco? Cogedlo por la sobaquera.

PESCADOR.- A otro con ese muerto.

VENTURA.- Yo no me hallo.

Exhuman como pueden los dos amigos el cadáver, no sin cierto miramiento. La cabeza del muerto cuelga ahora hacia afuera, tiesa como un mástil. Queda el cuerpo descubierto de cintura para arriba, revelándose unas criadillas azuladas y mustias que contrastan con un bálano enhiesto. Tras un esfuerzo vano por mantenerse íntegros se tambalean. Juan Pescador se encarama convulso a la pared azulejada y vomita copiosamente. Enrique Ventura se ve desfallecer. Su última imagen nítida es la de la Señora Carmen acercándose con un rollo inmenso de cinta aislante.

ESCENA TERCERA

Pasada la medianoche, una claridad minúscula termina de trepar el patio de luces. Fuma su cigarro en la balconada don Tadeo, el putas, que enseña a través de la camisa de camata un pecho revuelto donde brilla el crucificado. El tizón de la colilla se extingue con la última luz de las ventanas, ya selladas por un vecindario achacoso. Cuarentón, el putas forma parte de la última remesa generacional de chavales que ha correteado por el edificio en tiempos prósperos. Ahora, como cada madrugada, don Tadeo disimula la impaciencia. Todo queda en la penumbra.

DON TADEO.- Psss, psss, ¡psssssss! ¡Friné! No se pispa la muy mengana.

FRINÉ.- Deberías templarle los lienzos a tu señora.

DON TADEO.- Tiene el despertar difícil.

FRINÉ.- No es para menos.

DON TADEO.- ¿Qué te hace gracia? ¿No oíste los bramidos?

FRINÉ.- Los del somier, apenas. Los de ella, no. No se te culpa, chulo. Tú pones de tu parte.

DON TADEO.- ¡Buscona!

FRINÉ.- ¡Cazagrillos!

DON TADEO.- ¡Calla! Calla y déjame pisarte lo mojao, que ando tibio.

FRINÉ.- Espero una visita importante.

DON TADEO.- ¿De menistro?

FRINÉ.- Y toda la cohorte. Vienen a condecorarme por los servicios prestados a Gobernación.

DON TADEO.- ¿Ya eres secretaria?

FRINÉ.- De asuntos internos.

DON TADEO.- ¿Y acaso no conoces mis derechos?

FRINÉ.- ¿Pues no ves que tengo constitución?

DON TADEO.- Y qué bien constituida. Esos artículos necesitan una reforma. Déjame saltar.

FRINÉ.- Atrás liebre, o te abollo la corona.

DON TADEO.- Es legítima. La gané por conquistas.

FRINÉ.- No toquetees ahí, roñoso.

DON TADEO.- Déjame entrar, que me descalabro. Agárrame el cetro, que me pesa.

FRINÉ.- Guárdate las formas.

DON TADEO.- Calla y acoge a este polluelo en tu madriguera.

FRINÉ.-Te llevas otra chuleta si sigues con esas. Vete y no te sobrepases. ¡Suelta eso!

DON TADEO.- Estate quieta, ¡zorra!

FRINÉ.- ¡Déjame!

DON TADEO.- Te voy a dejar sin perlas, fresca.

MORO.- Don Tadeo, entendemos por el bastón de mando dónde se te manifiesta la sangre de los Bonaparte.

DON TADEO.- Ahueca el tragadero, niñato.

MORO.- Yo te corono monarca del primer cantón imperial del barrio de los soles.

Dos pisos encima se une a la gresca Tomás Moro. Sonrisa socarrona, espectador privilegiado, controla la escena con acento demiúrgico, consciente de su condición de delator. Tras las últimas palabras torvas, desenvaina, apunta con fineza a la cabeza del putero y lo inviste de laureles.

DON TADEO.- ¡Yo te mato!, ¡bastardo!

MORO.- Calla, que despiertas a la parienta.

DON TADEO.- Espera que suba a ajustarte el camauro.

ISABEL.- ¿Qué pasa, Tadeo? ¿Qué es esta jarana?

MORO.- Cuidado con el monstruo, Teseo, que le tienes la cornamenta afilada. Empitónalo si embiste, que duerme con un ojo entornado.

FRINÉ.- Se armó. Yo me rajo. Mala landre me mate si más los escucho.

Aparece la voz de la esposa ultrajada, precediendo a su cuerpo. La galería se anima, las miradas se vuelven más furtivas.

DON TADEO.- Isabel, ¡qué insomnio!

ISABEL.- ¿De qué chubasco sales tú?

DON TADEO.- ¡Este miserable, regando los claveles!

ISABEL.- ¡Vaya horas! ¿y esta pupila?

FRINÉ.- También andaba yo nutriendo el musgo, pero ya me iba.

DON TADEO.- Con este bochorno uno no plancha oreja.

MORO.- Don Tadeo, usted está más biruji que un lechuguino. Le van a florecer las ideas.

DON TADEO.- Gracioso el zagal.

ISABEL.- Entra y sécate.

DON TADEO.- Y luego una tila.

ISABEL.- ¿Qué hacías?

DON TADEO.- Buscar refrigerio.

ISABEL.- Pues yo te veo escaldao.

DON TADEO.- No será para tanto, ¡mujer! Algún sofoco llevo, con este tiempo infernal.

ISABEL.- Y abriste la trampilla para airearte, ¡ten pundonor!

MORO.- ¡Ja, ja, ja!

ISABEL.- ¡Tadeo, no me toques el sayo!

DON TADEO.- Venga, mujer.

ISABEL.- Te lavas y al diván de chola.

DON TADEO.- ¿Con ésas?

ISABEL.- ¡Solo!

MORO.- Hoy has cortado orejas y rabo. Es usté un mitra, ¡don Tadeo!

DON TADEO.- (Cuando te ponga el abalorio en el cuello...).

ISABEL.- ¡No me toques el sayo, Tadeo!

DON TADEO.- Mujer, ¡por dios!

MORO.- ¡Ja, ja, ja!

ESCENA CUARTA

El salón de Tomás Moro de madrugada es como el busto de un emperador recién labrado en arcilla: hierático, amarillento y disimulado por una luz favorecedora. Hay poco sueño en la estancia; la tele centellea por la silueta de su espectador, que se halla postrado en el sofá con estampa trasnochada. Latas vacías de cerveza sobre la mesita recogen el espectro luminoso de las ondas, como fuegos fatuos. El gato ronronea apoyado en un cojín. Lo sacan de su aturdimiento unos golpecitos en la puerta. Entra Friné y se sienta. Se sirven una copa.

TV.- Lo que faltaba. Los gabachos se suman al interminable número de acreedores que masticarán la insolvencia de la patria. ¿Qué será lo último, desenterrar a Napoleón y ponerlo de jefe de gobierno? Comienzan las tensiones políticas entre chinos y gibraltareños por la posesión legal de acciones bursátiles en Algeciras. Señores, los valores están cayendo en picado, Rockefeller recomienda que, quien no lo haya hecho todavía, mueva el trasero y se ponga a vender tierra ahorita mismo, ¡una ganga! ¿de qué sirve la tierra sino para plantar zanahorias? Comprad bonos del estado, sí, sí, a libre elección y sin intereses.

MORO.- La pira justifica el indulto.

FRINÉ.- Otros modos de disuasión había.

MORO.- No con ese apóstata.

FRINÉ.- Su mujer tolera la herejía.

MORO.- Le falta inquisición.

FRINÉ.- Durmiendo he dejado al menos a los churumbeles. Me los había desvelado ese pedazo de buey con sus berridos. He subido por tumbar el sueño y distraer los nervios.

MORO.- Puedes quedarte a correrla.

FRINÉ.- Y darte las gracias, chato, este vecindario a veces es demasiado.

MORO.- Es el compendio de lo que la gaceta calla a diario sobre el mundo, el ejercicio corregido de un gallinero de histriones y mamarrachos.

FRINÉ.- Qué lengua.

MORO.- Todos hacemos papel.

FRINÉ.- ¿Y cuál es el mío?

MORO.- Reina de corazones.

FRINÉ.- Di mejor concubina de San Pedro.

MORO.- Se te pagará con óbolo entonces.

FRINÉ.- Demasiado poco me quejo. Y tú, ¿no mereces?

MORO.- No todos profesamos esa fe. Es cosa de masones, desde el presidente hasta el Papa.

FRINÉ.- Esos podrían hacer federación.

MORO.- Ya la tienen. Y qué buen uso hacen de ella.

FRINÉ.- ¿No será tu amigo entonces concejal de algún ilustre ministerio?

MORO.- ¿Ventura? Es l'ami du peuple. No tiene oficio.

FRINÉ.- Pues tiene manos de escultor el niño.

MORO.- ¿Es hábil ese Praxíteles?

FRINÉ.- Es tocón más bien. De un talento precoz.

MORO.- ¡Lagarto! ¿Ha tomado lecciones hoy?

FRINÉ.- Ni siquiera me ha mandado ordenanza.

MORO.- Pues es raro, porque venía con su factótum.

FRINÉ.- ¿El niño de la pelambrera?

MORO.- El mismo.

FRINÉ.- El pobre espera siempre tras la puerta, como un lázaro. No hay jornada que asome metralla.

MORO.- Tómate otro trago.

TV.- Una terrible tormenta solar asolará el mundo, ¿tienes ya tu búnker? La bolsa se tambalea a ritmo de flamenco: no todo lo que viste de lunares es calé. La vida privada es la vida mejor, privaticemos a la familia real. Madrid-Barça, el partido del siglo, otra vez. ¿Estás acomplejado? Este trasto te dota, sí, Dios mío, funciona: yo era escéptico con esos cachivaches, hasta que desollé a la furcia de mi vecina, ¡pam! De una sentada.

FRINÉ.- No creas que medie siempre el patrimonio. Una también tiene sus holganzas. Cuando algo gusta, ¿dónde hay menos ánimo de lucro acaso?

MORO.- En las oenegés, dicen.

FRINÉ.- A otro con ese bulo.

MORO.- No, no, es un chollo al parecer. Esas congregaciones ácratas llenan las calles de asalariados, ¿es posible? Aquí el gato se ha quedado tieso, que es lo siguiente.

FRINÉ.- Su actuación es lo más parecido al despliegue de los barrios chinos.

MORO.- Las ancianas que se ven abordadas por los pupilos de las nuevas sectas huyen siempre con excusa, ¡qué dirían si no de su falta de humanidad!. La gente prefiere encontrarse con el vagabundo de a pie porque con ese apalabrado es políticamente correcto no justificarse. Las estampas de estos nuevos credos son más sugestivas que las de la santa iglesia apostólica. Niños con leucemia y espigados por la inanición. El Cristo de la Cruz ya no impresiona.

FRINÉ.- No seas bruto.

TV.- Proponen el nombre de piecita en la vuelta a la peseta 2015. ¡Ni siquiera piececita los muy!

MORO.- Sacan partido de la miseria espiritual. Cualquiera vende hoy su alma al Estado del bienestar, sin hallarlo. Y lo llaman por ello la nueva Fe. En todo hay competencia y prostitución, ¡es lo único que nos queda! Pelandusquear por dos tragos de veneno, aun siendo el beatífico doctor honoris causa y poeta de numen consumado.

FRINÉ.- ¿Con licencia de ilustrado?

MORO.- Firmada por el consejero de cultura.

FRINÉ.- Le hago reverencia ¿En tan embarazoso estado queda el reino?

MORO.- Y sin corona. Veo cada atardecer a los mejores talentos de mi generación vivir del luto de los porches. Friné, la diáspora es inminente y en España el Moisés que nos guía es un traidor activista en las empresas de trabajo temporal. Los chulo putas ya pueden cambiar de oficio por otro menos honroso si quieren salir de ésta.

FRINÉ.- ¿Por quién me tomas?

MORO.- Por una santa.

FRINÉ.- ¡Ah!

MORO.- Santa María Magdalena fue egregia en sus artes.

FRINÉ.- ¿Me estás llamando fresca?

MORO.- ¿La llamaban acaso a Agripina, hermana y amante de Calígula? Prefirieron conocerla por madre de Nerón.

FRINÉ.- Tuvo alta cuna.

MORO.- Mejor la tuvo Julio César. Por lo que parece fue arena de recreo de Nicomedes y el rival más aventajado de la mujer del último rey de Bitinia. Curión lo tildaba de marido de todas las mujeres y mujer de todos los maridos. Se debieron haber cantado sus barraganerías y sin embargo lo recuerdan, figúrate el absurdo, ¡por dictador!, ¡al gran gigoló Julio César!

FRINÉ.- ¿Y por qué otra cosa podrían conocerme a mí?

MORO.- Por Liscia, amantísima esposa del emperador Claudio.

FRINÉ.- ¿Por mujer de noble casta?

MORO.- Y escabel bien merecido.

FRINÉ.- No seas adulador.

MORO.- Más lograrías.

FRINÉ.- ¿Sin intenciones, por caridad?

MORO.- Filantrópicamente.

FRINÉ.- Mi marido parecía el macho perfecto, claro, diez años atrás. Ahora, quién lo sabe. Dos condenados me ha dejado, como dos gotas de vino. Cuando los miro intento no relacionarlos, pero el muy bruto se dejó el alma incrustada en esos mequetrefes.

MORO.- Algo tuyo tendrán.

FRINÉ.- Los luceros achispados cuando preguntan por papá.

MORO.- ¿Lo quieres aún?

FRINÉ.- La mujer de bien es una mula a la que cuanto más se le curte el lomo menos se obceca y más suya se le siente, y tanto se aprieta, tanto cuesta el despegarse. Si a veces cornea es para demostrar que luce asta y que si mansa, mansamente aprieta la muela y obedece. Hoy es tan fácil desplumar a un pollo que resulta una provocación no hacerlo. La ley ampara y cuando el cuerno de la hembra punza, lo hace lentamente, sin huella ni virilidad, para que no se sienta más que dentro, muy adentro.

MORO.- Tómate otra.

FRINÉ.- ¿Qué plan llevas?

MORO.- Sólo el de santificar las fiestas.

FRINÉ.- ¿Y esto es de beata? Vaya, buena botella. La aristocracia no trabaja con las manos, ¿te tiembla ya la tuya?

MORO.- Ando bien, ya puestos no derrames gota.

FRINÉ.- La tengo firme del cuello.

MORO.- Bien agarrada está.

FRINÉ.- ¿Tienes aguante?

MORO.- De gentilhombre.

FRINÉ.- ¡Uy! En esa materia no dejo franciscano con capucha.

MORO.- Remata entonces, no te extravíes.

FRINÉ.- Qué bien entra.

MORO.- Podría entrar mejor, ¿lo quieres con hielo?

FRINÉ.- Calienta lo mismo, majo.

MORO.- Apúralo entonces.

FRINÉ.- ¿Así?

MORO.- Eso es maestría.

FRINÉ.- ¿Has oído? Ha sido un aullido terrible.

MORO.- El perro de la Señora Carmen.

FRINÉ.- Baja el volumen, ¿El perro de la vieja urla así?

TV.- Comedme los […].

MORO.- Es un licántropo a estas horas.

FRINÉ.- ¿Y ese ruido de locomotora?

ESCENA QUINTA

La acción se desplaza a través de la puerta, cruza el rellano mudo y entra a saco en el salón de la Señora Carmen, donde el espectáculo es atroz. Abatidos y amordazados en dos sillones macizos se hallan Enrique Ventura y Juan Pescador. Preside la escena un hombre corpulento de casi dos metros con traje de mecánico. Una caja de herramientas y una máquina de coser constituyen el eje de los preparativos. El desenlace se presume sádico. La Señora Carmen sale y entra de la pieza, cargando con baldes de agua que salpican el suelo y diluyen la sangre degradándola hacia el rosa como en una jeringuilla de heroína. Un fuerte olor a cloroformo y otras sustancias volátiles irrita la atmósfera. Suena la sonata para violín, violoncello y clave de Corelli número doce, tocada por George Enescu (clima brillante).

EDUARDITO.- Oíd, oíd. Y sin embargo, chicos, Dios no existe. Si hay algo parangonable a la idea de Dios ése es Wolfgang Mozart, y se murió, hace mucho tiempo. Y yo me pregunto, joder, si alguien como Wolfie estiró la gamba, ¿qué se les pierde a dos hijos de puta como vosotros por el mundo? A ver si me explico, muchachos, no perdamos la calma, a ver si podemos ponernos de acuerdo de una vez: si Mozart, si el gran Amadeus, si el magnífico Wolfgang Amadeus Mozart ha podido morir, ¡amigos!, centrémonos, ¿de acuerdo? Si el sublime Mozart ha podido morir joven, con tan solo treinta y cinco tacos, ¿por qué cojones os va a doler a vosotros despediros de esta tierra? ¿Habéis escuchado ese motete que compuso antes de diñarla? ¡Hostias! ¡Vere passum, immolatum! Miradme los pelos, como varas de mimbre. Hay una frase que suscribe lo divino, escondida en el Ruhe Sanft o en las pruebas del fuego y el agua. Lo demiúrgico se desarrolla en lo que calla su et incarnatus est (punto importante: Eduardito utiliza sus aptitudes declamatorias). ¡Entra de cajón! Han espichado otros que podrían haber regido perfectamente este fastuoso orbe y que tras su muerte no ha ocurrido nada en absoluto; el jodido sol ha seguido chamuscándolo todo, los huracanes han seguido arrasando pueblos enteros, la hierba se ha seguido cortando todas las mañanas a manos de millones de jardineros, simultáneamente, como un milagro, joder, envenenaron a Napoleón, nadie ha hablado de Fonollosa, ¡Castro sigue vivo! De grandes como Freddie Mercury o Michael Jackson sólo quedan los huesos, y vosotros, vosotros, ¿lloriqueáis por vuestras vidas? Eternos como Beethoven hicieron escarceos de su testamento veinticinco años antes de expirar, divinos así, que hayan sufrido diarreas mefistofélicas y la amputación del sentido más preciado, como eunucos, tan contrario a la maravillosa progresión del movimiento lento de su última sonata. Ciego quedó Bach y desapareció del globo como por arte de fuga. Duendes como Schubert han conocido su fin en los burdeles, a pesar de sus soberbios tríos. ¡Aúpa!, hombres como Hemingway se han volado la chaveta y a otros como Lorca les han volado la chaveta, y vosotros os creéis indispensables, ¡sois unos ilustres!

SEÑORA CARMEN.- Eduardito, no seas duro con ellos.

EDUARDITO.- Gente así me hace perder el tino, madre, no puedo reprimirlo, ¡mira qué fachas tienen! Alegrad esa fisonomía, cabrones, que hoy es el día más conmovedor de vuestras vidas, no lo podréis negar. Si os ha pasado algo más emocionante que esto contádmelo porque os juro que entonces, sólo entonces seremos muy buenos compadres. ¡Tú, pánfilo! Dime, ¿has vivido algo más apasionante en tu vida que esto?

Eduardito, sólo después de preguntar, despega la cinta de la boca de Juan Pescador, que lo mira con ojos lunáticos.

EDUARDITO.- Grita y te daré motivos para hacerlo de la buena.

PESCADOR.- ¡Joder! ¡¡¡Ahhh!!! ¡por dios!

VENTURA.- ¡Mmm!

EDUARDITO.- Te incrusto el jodido destornillador en medio de los huevos esta vez si vuelves a berrear.

PESCADOR.- ¡Por favor! Sí, ¡sí!, he, he vivido algo más, más emocionante.

EDUARDITO.- Entonces cuéntanoslo, ¡carajo! Estamos deseando oírlo.

SEÑORA CARMEN.- Esa lengua en mi casa, ¡Eduardito! ¡Que eres una eminencia!

PESCADOR.- Un día estuve a punto de perder la, la, la polla. Salté la verja de la casa de campo de mi a-abuela. Me clavé una escoba en los genitales.

EDUARDITO.- ¡Santa Madonna! Hoy vas a perderlo todo, colega, ¿te parece acaso esa nimiedad digna de mención? En la guerra mundial se han perdido más pollas que en todo el genocidio indígena.

PESCADOR.- ¡Vale! Tengo otra. De pequeño los mayores del colegio me obligaron a mirar cómo abusaban de un compañero de clase.

EDUARDITO.- Joder, ¿y eso te parece apasionante? Maldito enfermo de los cojones, te mereces una cosa lenta.

PESCADOR.- ¡No!, ¡no!, quiero, quiero decir, tuve pesadillas durante tantos años. Lloraba en la cama antes de dormir. Era sólo un niño. (Solloza silencioso).

EDUARDITO.- Tío, me has acabado de abombar. Te contaré una cosa. El psicópata probablemente más célebre del siglo XV, el cabronazo de Gilles de Rais, aprendió a ser un mamón desde muy joven, leyendo las vidas de los doce césares de Suetonio y ofuscándose con los emperadores más desquiciados. Se cargó, primero, a su mejor amigo de la infancia, luego fue un berseker en la guerra, después lo nombraron canónigo tras violar y martirizar a todo tipo de criaturas, se dio a la brujería y a la alquimia y combinaba sus orgías tremendas con la tortura, vejación y matanza de cientos de niños. Y al final, después de ajusticiarlo mandándolo colgar, siguiéndole una comitiva al tío hasta el cadalso, lo entierran con pompas fúnebres y misas solemnes. Ahora el hijo de la gran perra es eximio, un personaje insigne. Se escriben monográficos sobre él, grupos de música adoptan su nombre. Maldita sea, si yo os matara ahora mismo, nadie apostaría por mí. ¡El canalla no era siquiera bueno en política!

PESCADOR.- No harías carrera.

EDUARDITO.- Esto te lo he contado para que no te desalientes. Ha habido rachas peores en el mundo, como puedes ver. Os lo he dicho, Dios no existe. Todavía no he pecado amenazándoos con asesinaros. Ni siquiera lo he hecho todavía. Y aunque lo hiciera, no pecaría. Si Dios no existe, ¿tiene sentido acaso el pecado? ¿Dios es un concepto extramoral, o qué narices es? ¿Puede aplicársele cierto perspectivismo? Claro, cambiaría la noción entre el punto de vista de un ateo y el de un creyente. Y tú, ¿qué piensas de todo esto?

Eduardito, sólo después de preguntar, despega la cinta de la boca de Enrique Ventura, que lo mira con ojos severos.

VENTURA.- No me importa una mierda tu idea de Dios.

EDUARDITO.- Debería importarte. Es lo único que puede salvarte el culo.

VENTURA.- Eres un alcornoque.

EDUARDITO.- ¿Cómo?

VENTURA.- Sí, hombre, un alcornoque. Ya sabes.

EDUARDITO.- Ya sé, ¿qué?

VENTURA.- De las contingencias del Cristo en Galilea, sus imprecaciones. Ay de vosotros los que ahora reís, porque gemiréis y lloraréis.

EDUARDITO.- ¿Qué les ocurre?

VENTURA.- Todo ese parlamento sobre el amor hacia el enemigo. El crucificado habla sobre amar a los enemigos.

EDUARDITO.- No me digas.

VENTURA.- Él mismo emplea el término con total autoridad: enemigo. En fin, haz lo que te gustaría que te hicieran, eso es anarquía.

EDUARDITO.- ¿Anarquía?

VENTURA.- Lo es. Y el primer principio que cumple la anarquía es el de contradicción. ¿Le corrompió el poder al nazareno? ¿Quién es culpable, quien se deja llamar señor o quien accede a sumirse?

EDUARDITO.- Ambos.

VENTURA.- Ninguno es culpable, pues existe el enemigo. Son contrarios, no culpables. Sólo ejecuta la ley quien la otorga. El juego está servido. Mira a tu madre y escucha las enseñanzas del Señor. Porque no hay árbol bueno que dé fruto malo, ni árbol malo que dé buen fruto.

EDUARDITO.- ¿Te parezco un alcornoque?

VENTURA.- Cuando eches brotes sabrás, al verlos, que es inminente el verano. Así, también vosotros, cuando veáis que está cerca mi pasión, sabed que se aproxima el Reino de la Libertad.

EDUARDITO.- ¿En qué lugar me deja a mí eso?

VENTURA.- Eres simplemente un pedazo de alcornoque, un esclavo.

EDUARDITO.- ¿Esclavo, de quién?

VENTURA.- No eres un hijo, eres un esclavo, eso es todo.

EDUARDITO.- Soy linaje de Abraham.

VENTURA.- El esclavo no se queda en casa para siempre, mientras que el hijo se queda para siempre. ¿Es ésta tu casa? Yo sé que sois linaje de Abraham y, sin embargo, intentáis matarme porque mi palabra no tiene cabida en vosotros.

EDUARDITO.- Mamá, ¿es ésta o no es ésta mi maldita casa?

SEÑORA CARMEN.- Nadie te echó, tú te fuiste solo, con ese pendón además, y nos dejaste a tu padre y a mí al fresco. Con esa golfa a cuestas, de picos pardos, que ni siquiera te ha dado un retoño para que le despeine la coronilla.

EDUARDITO.- ¡La madre del Cordero!, este hombre dice más verdad que un santo.

SEÑORA CARMEN.- No blasfemes en mi casa, te lo he dicho cien veces. Tu padre lleva horas embadurnado en sal. O los despellejas tú o traes las despabiladeras, que eres igual de zascandil que tu padre.

EDUARDITO.- ¡Con esas!, ¡delante de todo el mundo!, ¡con mi autor en cuerpo presente!

VENTURA.- Eduardito, tienes por madre al diablo y quieres cumplir las apetencias de tu madre. Cuando habla la mentira, de lo suyo habla, porque es mentirosa la madre de la mentira.

PESCADOR.- Carajo, Ventura, sálvate a ti mismo y a mí mismo, de paso.

VENTURA.- Aguanta, que arde Roma.

EDUARDITO.- ¡Padre!, ¡padre! ¿por qué me has abandonado? A punto estuve de obstinarme en mi papel de falso profeta. Este hombre es un apóstol.

SEÑORA CARMEN. San Judas Iscariote.

EDUARDITO.- ¡España tiene mártir! Sálvate y relata mi hazaña con los hombres.

VENTURA.- En evangelios sinópticos.

EDUARDITO.- ¡Madre! Te lo dijo el oráculo, tu hijo será emperador, pero cuando lo sea, ¡ay cuando lo sea!

SEÑORA CARMEN.- ¡Que me mata el majareta!

BLAS.- ¡Grrr!, ¡Aghaghgrrragh!

EDUARDITO.- Maldito forúnculo faldero, ven aquí, ¡Blasillo!, ¡Hijo del Gran Kan!

PESCADOR.- Con vergüenza lo digo, nos hemos mostrado débiles.

VENTURA.- La hormiga furiosa no suelta la tajada aunque sepan descuajarle la cabeza. La araña no juega en el reino del viento. Así te digo que nosotros, privados de alas, dejamos en la voz un canto como hilo nocturno que aguarda la ronda del moscón.

PESCADOR.- No sé, es posible. Quién sabe a estas alturas.

VENTURA.- Así sea.

Tras liberar a los dos amigos, Eduardito se enzarza con Blas y lo ensarta por un ojo con un gran destornillador, creando un desbarajuste sentimental en la Señora Carmen. Durante el entremés, Juan Pescador y Enrique Ventura aprovechan el batiburrillo para escapar por donde habían entrado. Salen de escena.

ESCENA ÚLTIMA

Gran dramatismo en la escena, más allá del ridículo. El rellano del cuarto piso, partido transversalmente por dos conjuntos de escaleras de una piedra poco modelada, raída, que campa prolongándose hacia arriba y abajo. La superficie del descansillo, como un purgatorio familiar, es pequeña y una luz sin fuerza la achica todavía más, acogiendo dos puertas, de derecha a izquierda, por donde desembocan los títeres de la acción: en un lado Tomás Moro y Friné, llamados por rumores extraños; en el otro, la Señora Carmen pidiendo auxilio, seguida de su hijo Eduardito, que trae enristrado en el destornillador a Blas, fiambre. Ambiente patético.

SEÑORA CARMEN.- ¡Socorro! ¡Mi Blasillo! ¡Que me lo ha enmorunao!

EDUARDITO.- ¡Un emperador! (Sacude al perro con el puño levantado heroicamente).

MORO.- Arrebújate detrás, Friné, que la traen movida. Señores, ¿no habréis visto por casualidad a dos jóvenes de esta estatura?

EDUARDITO.- ¡Dos faroles de Júpiter!

SEÑORA CARMEN.- ¡Que te han quemado las corneas!

EDUARDITO.- ¡Dos sibilas!

SEÑORA CARMEN.- ¡Dos pérfidos!

EDUARDITO.- ¡No se aventure, madre!

FRINÉ.- ¡Ay! ¡Qué le has hecho al animalito, bestia!

SEÑORA CARMEN.- Eso mismo le andaba preguntando yo.

EDUARDITO.- ¡Despejar las aguas del Flegetón!

TOMÁS MORO.- Dejar sin sereno las puertas del infierno.

FRINÉ.- ¡Tú dale ideas!

VENTURA.- ¡Tomás! ¡Hay que largarse!

MORO.- ¿Dónde estabas? ¿y Pescador?

Sale Enrique Ventura de la casa de Tomás Moro. Entra en escena.

VENTURA.- Se ha escoñao. Verás, el balcón, ¿A qué altura estamos?

MORO.- ¿Qué?

VENTURA.- Por las barbas de Tártaro, habéis conocido a Eduardito. ¡Estamos todos!

MORO.- Todos menos Pescador, ¿dónde está?

VENTURA.- Temo que en un sitio legendario. No habla ni se bulle. ¡Tan muerto es como mi abuelo! ¡O gran desventura!

EDUARDITO.- Mirad, he aquí mi padre: un currutaco, como siempre ha querido esta mujer funesta que fuera. ¡Y lo ha logrado! ¡Un juguete del destino! (Saca por los sobacos el cadáver del difunto, que cuelga arrastrando los pies).

MORO.- No será verdad.

VENTURA.- Como viste y calza.

SEÑORA CARMEN.- ¡Traición! ¡traición! ¡Ah! (la Señora Carmen se lleva la mano al corazón con un gesto escandaloso; empalidece súbitamente y cae de bruces con las patas envaradas).

EDUARDITO.- ¡No más nigromancias, madre!

VENTURA.- Necesito un trago (entra en casa de Tomás Moro).

DON TADEO.- ¡Tú! A ti hoy te plancho la camisa.

MORO.- No se moleste usted, que aún me queda que despeinarme.

Llega don Tadeo, resentido, completando el coro con voz de bajo.

FRINÉ.- Haya paz, don Tadeo, que uno se entiende si pone los puntos sobre las íes.

DON TADEO.- ¡Lo que voy a hacerle a éste es quitarle el punto sobre la i! (achucha a Tomás Moro y lo zarandea por el cuello. Forcejean).

MORO.- Don Tadeo, no se esfuerce, hombre, si usted nunca ha sido muy de letras. Si usted es más torero que otra cosa.

DON TADEO.- ¡Pues verás qué tintas me gasto!

MORO.- Las medias, don Tadeo, y cortando pernada, que nos conocemos. Noches más largas ha habido, y también piculinas más satisfechas.

DON TADEO.- ¡Bribón!

FRINÉ.- Haya paz, que para todo hay una palabra, ¡don Tadeo!

DON TADEO.- Sí, para todo, y la tuya es ¡so puta!

MORO.- Ahí iban dos.

FRINÉ.- ¡Pues mal la has escrito! ¡Hazle testamento, Tomasín!

VENTURA.- Toma papel y pluma.

Enrique Ventura escacharra una botella de orujo contra la cabeza de don Tadeo, que cae sin sentido.

EDUARDITO.- ¡Justicia!

FRINÉ.- Tiéntame, ¡ay! que aterrizo con el pico (se coge desfallecida de Tomás Moro, que la toma en brazos).

JOSÉ.- Suelta esa prenda, que no es tuya.

FRINÉ.- ¡Joselito!

VENTURA.- Se armó el tinelo.

MORO.- Mi reino por un trago.

Se une al corrillo José , marido prófugo de Friné, robusto, que suelta las maletas antes de alcanzar el rellano y sube la escalinata, lentamente, torvo.

JOSÉ.- ¡Friné!

FRINÉ.- ¡José!

JOSÉ.- ¡Friné!

FRINÉ.- ¡José!

JOSÉ.- ¡Friné! ¿y ese maldito?

FRINÉ.- ¡Joselito! (escapa de un brinco de los brazos de Tomás Moro y se lanza a los del recién llegado, que la aparta de un empellón para encararse a un palmo de Moro).

JOSÉ.- Quien deja la casa cerrada con llave, espera a la vuelta encontrarla tal y como la ha dejado.

EDUARDITO.- ¿Ve usted, madre?

FRINÉ.- Joselito, mira que no son horas.

JOSÉ.- ¡Pues crees que no lo veo! (Sin despegar el ojo de Tomás Moro).

FRINÉ.- ¡Ha sido un mareo!

MORO.- Soy testigo.

FRINÉ.- ¡Ha sido la impresión! ¡Ten ley, José!

JOSÉ.- No es un crimen matarlo de un golpe.

FRINÉ.- ¡José! ¡Tu decoro!

JOSÉ.- ¡¿Y mi honra?! ¿Quién es toda esta gente? (contempla lentamente el escenario).

FRINÉ.- ¡Vecinos! ¿No recuerdas a la Señora Carmen? (José mira el cuerpo fulminado, rechoncho y rígido de la Señora Carmen) ¡y a Blasillo! (Friné señala estúpidamente al perro atravesado y occiso, mustio en el suelo), y a su marido, el señor Abraham (desplaza el dedo tembloroso hacia la imagen grotesca de Eduardito cogiendo a pulso los despojos desnudos de su padre) y al de la puerta de enfrente, ¡don Tadeo! (improvisa una mirada pretendidamente natural hacia el inconsciente, que yace espatarrado en el suelo entre vidrio hecho trizas).

JOSÉ.- ¿Y quién es este sopla gaitas? (se vuelve de nuevo hacia Tomás Moro).

MORO.- Si ha oído usted concierto antes, no era yo quien la soplaba.

JOSÉ.- ¡Demonio! (agarra desquiciado el cuello de Moro).

Ruedan ambos engrescados, escaleras abajo. Preside a la pareja un ruido de huesos machacados y peldaños. El desenlace es rápido: llegan ambos sin pulso.

VENTURA.- ¡Más descalabros!

FRINÉ.- ¡Mi Joselito! ¡Demasiado pronto le he conocido sin verle, y le he visto demasiado tarde!

VENTURA.- Se ha quedado para un plis.

FRINÉ.- ¿Qué hacemos?

VENTURA.- Pasará un rato antes de que tomen aliento.

FRINÉ.- ¿Y si alguno se ha dejado llevar por lo místico?

VENTURA.- Entonces habrase hecho su voluntad.

EDUARDITO.- ¿Madre?

FRINÉ.- ¡Qué amanecer! Cuánto que no lo veía... ¿Tomamos la última mientras esperamos?

VENTURA.- Me parece. Como el tirano, tomar la última mientras la plebe despierta.

FRINÉ.- No sé, no me importa, sólo quiero paz. Nada de bulla. Y en cuanto pueda najo de este manicomio.

EDUARDITO.- Vi a un ángel que bajaba del cielo, con la llave del abismo y una gran cadena de la mano (absorto en sus elucubraciones).

Se oyen rumores de vecinos curiosos por el escándalo. Alguien ha debido llamar a la policía. A lo lejos suena una sirena como una náyade furiosa.

FRINÉ.- Tu amigo me ha comparado con esposa de emperador, como si yo fuera, ¡no sé! ¡Ja!

VENTURA.- Si el mundo fuera justo, Friné, tú serías la musa de François de Sade.

FRINÉ.- ¿Otro de alto abolengo?

VENTURA.- Marqués.

FRINÉ.- ¿En serio?

VENTURA.- Juliette te llamarías.

FRINÉ.- Me gusta ese nombre. Suena tan...

VENTURA.- ¿Francés?

FRINÉ.- ¡Sí...! Y valsar en los salones del lujo... Oye, ¿y esa botella?

VENTURA.- Sírvete tú misma.

FRINÉ.- No me tiembla la mano, ¿sabes?

VENTURA.- Así sea.

Telón.

Lucian Freud

2011-07-25T11:51:00.001-07:00

Es vergonzoso lo que dicen las esquelas

sobre tu parentesco con Sigmund

como si no bastara todo lo demás

Ahora que estás muerto puedo escribirte

yo también, sin reparos

porque nadie observa y a nadie importan

tus estúpidos admiradores

porque hoy -¡al fin!- sólo vales tú

Enorme hombre amarillo

Ni las palabras que no te dijeron

y se apretujarán en miles

de periódicos y en el aire condensado

por el foco de las cámaras

Ni las ganas de invitarte a los Quiz Shows

valdrán una mierda

No hacía falta que te murieras

para decirte algo, es cierto

pero ahora que te devoran los gusanos

creo que no te importará

perdonarnos a todos.

Martin Johnson Heade

2011-06-13T11:06:00.001-07:00

Te conocí a través de un puzzle

de unas cuantasmil piezas

(Puedo comprender aquellos simples

por su afuncionalidad pero

¿qué clase de detective necesita codificar

como en un sueño

un millar de hechos preconcebidos donde

solamente el niño, en su cualidad de dios

conserva, como un reto aún honorable

el desinterés por la creación ociosa de lo evidente?)

Te conocí, decía más o menos

como aquel labio asesino que olvida el carmín

entre ceniza

o como un cadáver putrefacto que llevara

su foto en la billetera

Y eras bello en tu forma de enorme orquídea

rosácea, desangrada en su recodo

por ti mismo para el néctar, ahora colibrí, trazo amatista

allá donde debió latir algo parecido

a un corazón como un grumo de cera enfriándose

Y en la tarea de ordenar el caos no hizo falta

sino el absurdo de volver hacia detrás

para encontrarte

Somos bestias absortas en el paisaje

descompuesto de la historia, a la espera

de ser inventados

Te conocí a retazos, como nos conocemos todos

pero eres sin embargo

el único eslabón que encaja

en la exuberancia de lo que se ignora.

IDEOLOGÍA

2011-06-11T10:52:00.000-07:00

Se me ocurre que estar aquí sentado
con una cerveza y un puñado
de gente subversiva
legitima el poder de los opresores
pero no importa
Puedo aplastar todavía un hormiguero
lentamente, sin mancharme yo tampoco
y sentirme casto. Disimular
ante los delirios, las convicciones que son
como las compañías, cada vez menos frecuentes
y rebeldes mientras
un humo de asfalto tras de mí reafirma
que aún queda pureza en los espacios blancos
del escenario.

2011-05-14T12:23:00.001-07:00

Y recuerdo las veces que me invitó a su casa

aún adolescente, aunque yo menos

y me hablaba de marxismo y que si la materia

artística debía ser espíritu

y yo la besaba. Y aceptaba la paradoja, en fin

mientras no fuera materia

de conversación

Y no sé, y me volvía loco su aire aburguesado

y ambos éramos sensibles y aún quedaba algo

de conciencia histórica reprimida

Y ella pensaba demasiado en mí

y en mi futuro sobre todo, y me imaginaba

en la calle, sin blanca ni ideales

y yo, para no romperle el corazón, la besaba

y revivíamos algo de la parusía

que quedaba entre los dos

Y eso era música, como un relato sin articular

o una embolia a mitad de un discurso

Y tócame, le decía, tú sabes lo que

a mí me gusta

Y ella se sentaba al piano y entonces

ni yo la veía alejarse ni sentía ya la rabia

ni sabía que las tardes hacía mucho tiempo

que acababan y venían otras

cada vez menos feroces

Y recuerdo que el silencio se modulaba así

Ni más ni menos

Y ni fue nunca ése el tempo de Bach

y ni eso sonó jamás a Schubert pero qué cojones

yo la quería y ella no se iba a dar ni cuenta

durante unos cuantos años más y

ni siquiera.

2011-05-02T08:02:00.001-07:00

PARA UNA HERMENÉUTICA ROMÁNTICA

2011-03-06T12:23:00.000-08:00

Te prometo, al hablarte, no usar más

una retórica que tanto odias y presumes

no entender. Pero basta, deja que me explique

No te molestes en una razón que excluya

como suele ser, a tu contrario

que soy yo, con preferencia

o costumbre. No eres caprichosa por castigo

sino por capricho

Aunque también es cierto que

algo de culpa la he tenido yo, siempre tan

políticamente correcto que sólo te he hecho daño

cuando me lo has pedido

Y ya lo sabes

En nuestra verdad particular no existe

método alguno. Claro que lo sabes

y lo llamas intuición -en concreto-

femenina

Pero volvamos al comienzo de la historia

donde éramos un mito incomprensible

de la creación. Y poniéndome ligeramente

trascendental admitiré que fuiste largo tiempo

immolatam in cubili pro homine

Cuerpo de nadie en tierra de algunos pocos

indescodificables

Y qué hay de aquellos que esperaban el perdón

con una rosa

Y esos que venían a buscarte las cosquillas

debajo de las faldas, como si el efecto laxo
de un escalofrío durara en sus dedos más

de lo que duraría una flor

Pero otros saben todavía

que sólo cuando sobran los silencios

es hora de destrozarte la piel, como cada noche

palabra por palabra hacia el desnudo y esconderte

al acabar

en un cajón aparte, detrás de los poemas decentes

Bajo más papeles, sobre los condones.

2011-03-03T14:35:00.001-08:00

2011-02-06T15:31:00.001-08:00

Has vuelto a dormirte acurrucada

en mis rodillas

Tu abrazo es el reflejo primitivo

del pánico a las aguas de las musas

y ese terror te hace más bella

También la misma oscuridad a la que temes

te suaviza el rictus, te pone trenzas y a veces eres

una niña antigua, en blanco y negro

Cuando te despiertan las pequeñas chispas

de una postura incómoda

y me miras como preguntando por su luz

todavía sin saber quién soy

Y por qué estas tumbas grises

por el cielo, y por qué este tiempo ingrávido

que nos reúne, con los sexos eclipsados

tras la sombra, sin origen

Me gusta entonces consolarte

llevándote a mi boca, diciéndote

no temas. Mi Nin-ti. No existe el miedo

Nos besaremos hasta encender

los labios

Atizaremos la noche

hasta dejarla violeta.

RAJA-YOGA

2011-01-31T16:25:00.001-08:00

Contra toda tópica amatoria

y recordando a aquellos que acabaron hartos

de los consejos ovidianos

cuya traducción contemporánea

debiera ser “hollywoovidianos”

Contra todos aquellos que comulgan con la voluntad

destaca un nombre de la teosofía mística

que no debéis olvidar: Patanjali

Para nacer

Patanjali imaginó el sonido de su nombre

vertebrándose en el tiempo

y un ídolo luminoso que habitaba lentamente

los huecos florecidos de sus ojos

-Juan de la Cruz lo hacía en sus Noches-

Su palabra, como una lengua sufriendo la partícula

impuso secreta penitencia a los sentidos

que, de puro trueno que antes de sonar

revienta

alcanzaron en su anacronismo
la exacta melodía

Tiempo después, ya nacido

Patanjali se arrancó la voz

para que el alma trascendiera sin aniquilar

su idioma

La lección estética era simple

Cuando una idea se revela

desde el absurdo o la precisión

no es más que música

La misma que harían los huesos de un esqueleto

al chocar entre sí

De esta manera explicó la fe, como el silencio

que se perpetúa evitando pronunciarse

Así como la madre condena al hijo

con un nombre por el que será juzgado

así la fe busca el amor entre los hombres

aunque los hombres mueran y se olviden

En su último acto memorable

Patanjali se arrojó sonámbulo al mar

nocturno para no oírse ni verse, pues

quien ignora su propia muerte

es quien se sabe eterno, como quien por fe vive

en una boca de serpiente de tan profunda

Oscura de tan sin luz. De tan sin alma

hueca.

2011-01-28T07:06:00.001-08:00

Hasta en las sensaciones soy un poco ateo,

no sé bien si soy yo quien en mí siente.

Álvaro de Campos.

Soy un personaje metaliterario

Mi vida, como la de Roquentin

declina entre papeles de marqueses

bradomines y unciones catecúmenas

Estoy ahí, simplemente

con la mirada abstrusa de quien oye

a quien pregunta por el último libro de Archimboldi

en la librería de debajo de su casa

Definitivamente estoy ahí

Como Hainuwele repartida sobre la tierra

Con los buitres que devoran círculos

por los horóscopos de la podredumbre

Pues no hay un ojo que sin órbita supere

su epicentro -dicen-

y es el colmo de la calma este verdor

de bosque acumulado en las habitaciones

Sí, estoy ahí, simplemente, y duele esta revelación

porque es la noche y el cristal refleja

como un himen

los pequeños espacios vírgenes

todavía de luz fosforescente

Y entonces me pregunto si es posible

que éste sea el único vivir inhabitable

Me estiro, fumo y bebo a lo Chinaski

Aprieto la mandíbula para encajar el golpe

y escribo como puedo, cetrino, solitario

sin unos labios que llevarme a la boca

Dejando que ruede tibia esa leche

permanente por los pechos mutilados de Olalla

Definitivamente soy un personaje metaliterario

Tremendista, maldiciente de ciegos

Investigador del Mal

La última fase de la burbuja volitiva

El crash de una placenta

de monedas afiladas

Porque ebriedad y antropofagia son dos caras

de una sola eucaristía

Hágase pues, Señor, tu noluntad

y dale un nombre a tu nueva criatura.

AM-(AS i love you/ like you)-AR

2011-01-16T04:53:00.000-08:00

De pequeño, la intuición de algo oscuro

intrahistórico o racial (¿verdadero?)

me hacía llorar ante el olor particular

de los ancianos

Algunos como yo

debían tener gusto a chocolate

De pequeño la episteme dice

que ciertos homínidos usan boina

y fuman unos puros multiformes

Ahora lo interpreto con el prisma

demasiado luminoso

de un perspectivismo relativo o ciego

Cuando me dices que en aquellos tiempos

era importante

que te amasen

Entonces yo, ese niño a golpes insensible

huyendo del reflejo imperfecto

del pretérito, pensando que el error

-como el amor- es subjuntivo

Entonces no puedo evitar imaginarte

cociéndote bajo la gasa astral

de un horno transgredido por el beso

Recién gemida como hoy bajo mis manos

Tú, emplastada por la piedra de una harina

incandescente.

de vez en cuando hay que devolver a estos cabrones al agua. se pudren y luego no sirven para nada

2011-01-15T16:24:00.001-08:00

X- ¿Qué diferencia hay entre estas dos?

Y- Aparentemente nada, ¿eh? Ajá. Pues bien, apriétele a ésta un muslo, o una nalga. Apriete. ¿Y bien?

X- Y bien, ¿qué?

Y- No lo está haciendo usted bien. No tenga usted reparo, apriétele, venga.

X- Celulitis.

Y- Ajá.

X- ¿Puedo apretar a la otra?

Y- Por supuesto. ¿Qué tal?

X- Nada mal. Entonces, el precio…

Y- Lea usted mismo.

X- No sé, no sé.

Y-¿Qué no sabe?

X- Bueno. Todo. Es cuestión de balances. Estos chanchullos… no sé. Dígame, ¿Qué le costaba hacerlas a todas iguales? Acaso me contestará que no es cuestión de eso, sino de gustos. Pero entonces, ¿el precio? ¿Por qué esta diferencia? También me dirá usted que no es cuestión de esto otro, sino de las flexibilidades económicas de cada uno. Sin embargo, algo no encaja, ¿no?

Y- ¿Qué quiere decir usted con eso de que algo no encaja?

X- No consigo adivinar dónde está el truco.

Y- ¿Qué truco?

X- No sé siquiera quién es usted.

Y- Qué desacato.

X- Ningún desacato, no señor. Dígame, ¿es usted discípulo de algún dios?

Y- ¿Qué significa esto?

X- Usted, ¿no será por casualidad el mismo Dios?

Y- Está desvariando. ¿De qué habla? Mire estos pechos. ¿Ve? El precio también se estima por otras cuestiones. Medidas, texturas, proporciones. ¿No ha comprado usted nunca una almohada? Pues es algo parecido. Pero, perdone, ¿qué dice usted?

X- (Se arroja a sus brazos) ¡Padre!

Y- (Lo rechaza con repugnancia) ¿Está usted bien?

X- (Tras murmurar algo incomprensible, queda quieto y resuelto) Me la llevo. Déme ésta. Y ésa. Aquella de allá también. Me las llevo todas. (Aparte) Yo os redimo. Venid conmigo y os haré pescadoras de hombres. (Dirigiéndose al otro) Pero, ¡ay de ustedes los ricos!, porque ya han recibido su consuelo. (Aparte) Yo soy el pan de la vida. Yo soy el Retoño y el descendiente de David, el Lucero radiante del alba.

2011-01-08T14:14:00.001-08:00

EL CANÍBAL

2010-12-20T11:03:00.001-08:00

Que todo fin sea más incierto

que su origen, por la sola razón

de una fe que enmiende

el suplicio del cordero

es el misterio en su doble extravío

El recorrido inverso

de aquel a quien ya nada le queda

de pastor mutilado

Más amarga es la bilis

en la boca que en la entraña

Lentamente -pues no hay prisa

en quien toma como suyo

otro destino aleatorio-

el caníbal rememora en su liturgia

el pan de cada día

que le han ido, vida a vida, arrebatando.

LA PASIÓN SEGÚN SAN ATEO

2010-12-18T17:14:00.000-08:00

Como el equilibrista que castiga

sus plantas contra el cable, corazón

enmedio, brazos en cruz

El hambre en el costado dando fuerte

Esponja de vinagre en las alturas

Santo y ateo a un tiempo

sabiendo que todo aquello

que siempre fue elección sobre contrarios

Derecha, izquierda, cielo, infierno

amor y odio

comparten hoy su abismo repetido

La ausencia de una red que nos ampare

La gracia de sentirnos verdaderos

Migajas de sudor desordenadas

entre la evanescencia y la caída libre

Cuando la Palabra se nos revela

demasiado tarde -con las narices

a tres palmos del suelo-

resulta más bendito

el merecido don de la ignorancia.

2010-12-13T14:17:00.001-08:00

Los niños que se besan sin ruido
protestan. Ya era hora

Con la O pulposa de sus mofletes

Ya era hora con sus dos crías mandrágoras

de raicillas tiernas sin ley

ni mandamiento

Protestan. Protestan entre encías

los niños de teta de goma

Los niños que se hacen cosquillas

con las pestañas al besarse

Y los que se hacen caca sin rubor

cuando se besan

Y todos aquellos de vientre sinaí

protestan y protestan

los niños del érebo, que sólo miran

Que sólo son ojos hambrientos de noche

y legañas consteladas de cera y sal

Es la hora de los niños que protestan

Escuchadlos. Escuchadlos

Cuando el gallo se ha quedado afónico

y las diminutas lagartijas buscan

por las esquirlas de las cáscaras

su faraónica cola mutilada

Con cada tolón del campanario

entre aullidos de dolor y evanescencia

Los niños que se besan sin ruido

protestan

Escuchadlos ¡Escuchadlos!

PAISAJE

2010-12-01T14:15:00.001-08:00

Esos días inmóviles
Esa hoja del tamaño de una casa

abandonada, esa gran hoja sequísima

bailando en el vientre semidesnudo
del céfiro

Las arañas de la ciudad

son cubos grises buscando lluvias

de zahorí, y en las alcantarillas

barcos de ceniza a sotovento

borran su estela diminuta

en el insomnio de las aguas

Días vahídos en que el aire

es sólo un puñado de bolsas de plástico

torrente abajo contra

las esquinas. Taxis pasan

uno a uno, rojos, negros, amarillos

como dados indecisos de ruleta

Bendita sea la luz

por donde la materia se delata

en su rubor humano

Malditos los días sin embargo

en que las pupilas, sedientas

son diques del deseo alquímico

de convertir lo inmenso

en invisible. Lo eterno

en la infinita fobia de un instante.

2010-12-01T14:13:00.001-08:00

Calla, no rompamos este silencio

Sé que duele, tengo el vientre aterido

de cuerdas más tensas que el frío incómodo

de la quietud

Ay dios, estoy tan frágil que me araño

en tu perfil de escarcha

Qué panorama feroz el del tránsito

Qué chaparrón de venas naufragando

palabra por palabra a la deriva

Pero calla

Basta un dedo en los labios

para martirizar al corazón

Una asunción de espumas

gimiendo bajo el corcho tembloroso

de la ebriedad herida

Cuando no queda más que lo que somos

La sangre derramada copa a copa

Nosotros congelados

fluyendo tras la sombra de un venero

ya sin grito.

2010-11-28T04:44:00.000-08:00

Ira de Dios, lagar de aloe púrpura
Guarda tus ángeles, rásgales el lino

de sus vestiduras, rompe sus alas

pluma a pluma y si tienen que tocarme

vengan fieramente humanos

Besándome la pústula

en que arde su elixir

tu cáliz de cordura derramada

Que soy llaga del ser eternamente

tu semejante agónico

La uva verdadera que se pudre

bajo el sol, sin vendimia.

2010-11-27T05:28:00.000-08:00

LA PAZ

2010-11-24T16:35:00.000-08:00

No nos engañemos, la paz no falta

La paz sobra. Paz, paz escatológica

Cómo si no ese gorjeo de glándulas

vibrando hacia las palmas

de las manos cuando esperan enlazadas

esa foto que eterniza, que encarna

(ensuda, sería) la paz

La paz alada del hombre, la paz blandida

por dos hombres que se dan las manos

sin mirarse, angelicales, sonrientes

Pero si acaso la paz no es todo eso

no me culpen

En el colegio hablaban de quebrados

huesos y cabezas cuadradas

Del mamífero y el pez

No de la paz

Del duelo entre pichón y ave rapaz

Y en peces y rapaces, frente a aviones

capaces de la guerra y de las bombas

nos hacían pintar una paloma blanca

y la llamaban: de la paz

La paloma, como el avión la bomba

lanza la paz

Y nosotros, que aprendimos

a pintar sus alas

nunca entendimos de qué color

era la paz

Seño, ¿la paz es blanca?

Como una palomilla mensajera

Seño, entonces, ¿la paz es una paloma?

Es un huevito en su vientre redondo

que se derrama en paz por copas de aire

Como un avión las bombas, ¡pum! y así

Así nos llega la paz

Así nos llena la paz

Entonces, igual que ahora, los conceptos

eran como un apretón

de ideas revueltas, descompuestas

Indigestas

No iba mal encaminado

Todo lo comprendí aquel día en que

me cayó encima la paz

Un bombardeo de paz, muy, muy blanca

Pero, seño, ¿por qué se caga

en nosotros la paz?

Seño, con la de campo que hay

¿Por qué me caga encima la puta

paz?

¡Oh! Pero tú, ¡tú no has entendido nada!

Ese día salí del cole pensando

que la paz era una mierda.

2010-11-22T12:42:00.000-08:00

Debió de ser un monstruo aquel

que te expulsó del paraíso, puro

aún, tu lloro se mezcló con otros lloros

semejantes, en coro apocalíptico

se derretía el aire, sin consuelo

los mocos nunca habían recorrido

tanta porcelana, tanto eco, tanto

ahogo de oración deshabitada

Los demonios altos, algunos bellos

con sus ropas carcelarias, sus manos

del olor de la arcilla

Demonios monocordes, voces lisas

paliando el canto astral del sufrimiento

Y hoy que habías aprendido

a devorar al tigre, a tender trampas

al cielo, a perpetuar odio y hogueras

Hoy vuelves a sentir el duro golpe

en el costado

Hoy te preguntas cuántos cielos, cuántos

vergeles más para pecar te esperan

Lo sabes, no hay perdón para el cordero

Ni tierra que no ofrezca sepultura

Nada cuentan los astros de tu nombre

Pero no preguntes, todo se ha dicho

Coge, como un tren, la primera mano

hacia el abismo y déjate llevar

sin fin, niño huérfano

Sin costilla.

2010-11-22T11:04:00.001-08:00

Cuántas vidas hemos sido

(te preguntas)

No quiero tener un hijo

(me contesto)

Si es que acaso viene así

por capítulos o publicaciones

que sea ésta mi obra póstuma

Y nuestra comunión como el despojo

de un instante de liturgia

La redención un rito de mordiscos

El pecado nuestra última quimera

Sí, la de besarnos y mirarnos

sin vernos más allá de lo que somos

Porque eso es todo, somos sólo nuestros

perfiles ciegos de abril y un estrecho

camino del amor hacia lo estéril

La brújula fiel de los miserables

Polos furiosos de una misma llaga

sin norte ni justicia

Porque la fe es ciega y silenciosa

Borracha de hombría, viril, suicida

Cuántas vidas hemos sido

(te preguntas)

No quiero tener un hijo

(me contesto).

2010-11-21T10:37:00.001-08:00

RETRATO DE FAMILIA

2010-11-18T14:44:00.001-08:00

Es un retrato viejo. Si te fijas

alguien tiene una expresión familiar

(Es cierto, son tus ojos -dices-

Unos ojos difuntos

y es como si algo en él siguiera vivo

o como si algo en ti se hubiera muerto)

Los miras fijamente y te parece

que poco a poco dejan en la boca

el sabor de la tierra

Sus caras dilatadas

sin voluntad ni sexo

Un sabor a barro sucio, a ciempiés

herido, un sabor, un sabor a hierro

Y me hablas de los muertos

Y los muertos se sientan en un corro

Y los muertos tienen manos

Y con las manos hacen figuritas

en residuos de luz

Con las manos del color de las piedras

Apoyados en tu hombro los mentones

reviven tu retrato

Y es cuando tú susurras, cuando tú

eres un recuerdo, una voz sin médula

Eres lentamente en mi oído, así

por el mismo silencio en que un instante

te irás. Cuando el corazón da las doce

sin campanada alguna.

TRAS LOS DEPORTES, EN LAS NOTICIAS...

2010-11-16T03:28:00.001-08:00

Alguien filmaba de cerca, impasible

a un niño devorado por los perros

Aquí no llegó el tufo de la sangre

Aquí no llegó su desnudo entero

Llegó, sí, otra vez, la lluvia

Llegó, sí, otra vez, la Esteban

Llegó la moda de invierno

Las bufandas cada vez

más anchas, más inmensas

las botas, cada vez más cuero

Y los abrigos hasta la cabeza

Y los guantes hasta el codo

Y los gorros hasta el cuello

Porque aquí nos tapamos la vergüenza

Porque aquí devoramos a los perros.

2010-11-13T10:10:00.001-08:00

¿Recuerdas (hará demasiado)

las piedrecitas de sal arrojadas

al fuego?, ¿nuestras manos que sabían

a mar, muy juntas, abriendo hondonadas

bajo la brasa más gris de la leña?

Y te reías, gracia inmensa

hacia el cielo. Palmeando de alegría

el paladar surcado y rubias

tus dos coletas, muy vivas, muy niñas

las chispas celebradas en tus ojos

Tizones pequeños que abrasan la ropa

y el alma entera con sus nardos

Y nuestras manos sabían a mar

a mar, a mar, a mar, a mar.

2010-11-04T08:12:00.000-07:00

A todos, que parece que queréis

tomarme el humo

Apurarme las colillas, vosotros

parásitos, jinetes a mis lomos

portadores del Mensaje

Os declaro abiertamente la paz

Intensamente os invito

a no esconderos más

A que salgáis de la tele, las calles

De los periódicos y toda esa puta

información que obstruye

cañerías y colapsa ambulancias

y a que apaguéis las sirenas aquí

Justo aquí, detrás del alquitrán

de mis pulmones

En la última arteria diáfana

de luz que guardo

En este inmenso odio

cabéis todos, todos, todos

cabalgándome, habitándome

Venid, venid. Habrá fútbol, whisky...

Tenéis donde poner los pies descalzos

Pasad y acomodaos

en el hueco oscuro, enfermo

que me estáis royendo.

Oda a Truman

2010-10-21T09:12:00.000-07:00

Porque sabes que desnudo eres más puro

y libre. Más exacto

Parece que aún te miro

Nido de cal febril, vaivén obtuso

Con las puestas de luz de los hogares

te impresionas, germinas

Fuerzas en ellas mieles y rocíos

Paseos insomnes boca abajo

No existe límite en el hielo, basta

el verbo hecho carne

Estocada de frío

Pluma de fénix hacia la garganta

Tú, cónsul sempiterno

De todas las sonrisas que desfloras

ninguna cicatriza

Todas sangran todavía

No, ya no existe límite ni ahora

sólo algo infinito

con un sentido humano

de error y de agonía

Ya nada te sorprende, ni el milagro

de verte Padre e Hijo al mismo tiempo

Por ti, jinete altúrico

espadachín del aire

Por las eternidades

donde corres sin prever el mordisco

de esta hormiga gigante

que es la noche

Su temblor alado en doble

batida o huracán

Evitando de la sombra

la materia gris

Oh Truman, desgreñado y sabio, duende

Habitas en el hueco

en que en silencio y beso da la ausencia

una verdad inmaculada

Labio que corta el aire estremecido

y prueba en carne herida su veneno

Los cuerpos te persiguen sin acecho

ni descanso

Pero ya no te pares

Corre sin que importe adónde

Suelta la paloma, hazla volar

Sé de nuevo, sin destino

el más verdadero de los hombres.

2010-10-10T10:45:00.000-07:00

Lo llaman dormir, pero es

no terminar nunca de despertar

El cielo se reclina a veces

sobre la sacudida en el reflejo

del lago, donde tiritan dos grandes

ojos traviesos que aún me miran

Aunque intente evitarlo

siempre hay gentes que atropellan aromas

al pasar. De cerca

constelaciones de rictus batiéndose

en falsas, primitivas, cuneiformes

muecas

Sé que más allá de todo, tras el limo

alguien disimula y me espera

en doble acecho

Espérame. Espérame

Todo carne es el pensarte, todo

el mísero mordisco

de la lengua propia

emborracharse con la misma sangre

que nos riega

La noche es joven. Sin embargo

no soporta la resaca de los dos

Ceder o huir. Es todo

Besos malogrados, caricias

para el resplandor de los espejos

Codazos como martillos de un despertador

anciano, eterno

Callo en broma. Gozo por perderte

Ya no es tierra y mar lo que nos separa

sino trenes donde agoniza el viento

Donde es fácil perder la calma y hasta

el humano deseo de ser grande

Espero. Espero. Me basta

No termino nunca de despertar

¿Por qué debería hacerlo?

Todo lo que busca un sentido

pierde cinco

Y lo siguen llamando dormir.

ÉREBO Y HEMERA

2010-10-10T10:41:00.000-07:00

La Noche puso huevas deshaciendo
el trazo duro de su inmenso vientre

donde se erizan en turba caliente

aguja y carne, desgarro y remiendo

De los confines de tu sufrimiento

al límite de mi obsesión por verte

es máquina sin rumbo, rueda inerte

lo que separa en dos un mismo aliento

Voy afrontando el corazón que evitas

mezclando piel y acero en un eclipse

de sexos y pudores revelados

Deja un amanecer de aguas benditas

y clávame en la cruz de mi alma libre

un beso que nos deje encadenados

2010-10-05T10:59:00.001-07:00

Te he conocido cuando más bella eres

Hecha sin mácula en luces redondas

Con tu marfil infantil todavía

volviéndote así, soberbia y sensible

te me has dormido demasiadas veces

Puedo decir, sí, te he conocido

porque incluso a ciegas sé adivinar

la medida exacta de tu sonrisa

-Que es un beso

Tu boca tiene el tamaño de un beso-

He podido, además

darle un sabor a tu pelo. Castaño

Un sabor repetido con la noche

y en el abrazo, cuando me dejabas

a veces

algún mechón enredado en los labios

que yo te he devuelto

siempre

muy lento

Te he conocido cuando más bella eres

y eres a cada tú que no conozco

Cantada de mi misma música, ángel

Con los ojos más abiertos que nunca

Hablada en mi idioma, dicha a mi palabra

Dibujada para mi sola mano

Puedo decirlo, sí, te he conocido

Y así te he conocido:

Bella

Te conozco:

Eres

Me conoces

Nos conocemos:

Somos

Y conociéndote:

Seremos.

ROMANCE DE LA MUERTE DE AMADÉ MOZART

2010-10-02T03:50:00.002-07:00

Pasada la medianoche

en un cinco de diciembre

un cortejo de gladiolos

desfloraba los cipreses

Ojos por la curvatura

de pestañas que ya duermen

Sueño de los carolingios

sin descendencia de reyes

Casacas negras soportan

lluvia de notas que hieren

el carmín que sustituye

a la mejilla transparente

Y el hado se va enhebrando

por el ojo de la fiebre

para cerrar la sutura

del aliento cuando quiere

gemir el último frío

profanado de la nieve

Bajo cien arcos romanos

se santiguan cien mujeres

Bajo la piel de sus muslos

océanos de aguas verdes

Escalas en el papel

tiritando como peces

y sus dos palmas muy juntas

en un solo miserere

Mano que acaricia el velo

invisible del que tiene

rojo tuétano de música

callada aún por sus sienes

y levanta el tul que guarda

la boca que pertenece

a otra boca que quebranta

su silencio dulcemente

Un recordare desnudo

sin una voz que lo temple

es una gota de sangre

derramada en el Oriente

Que sus hermanos recojan

el barro de su simiente

y pongan labio al modelo

del beso sobre la frente

Tres damas para tres genios

Dieciocho templos celestes

El sol en clave de luna:

Duermevela de la muerte

Sepultadas las pupilas

bajo dos lunas crecientes

con un viento sostenido

suena una misa de réquiem

Un cortejo de gladiolos

que desflora los cipreses

Y estorninos que cantaban

calderones de repente

Pasada la medianoche

en un cinco de diciembre

Terpsícore ya bordaba

su corona de laureles.

2010-09-23T10:58:00.001-07:00

MARSCH DER PRIESTER

(ein Palmenwald. Sarastro nebst

Anderen Priestern Kommen in

Feierlichen Schritten.)

A través

de la Noche en que avanzáis

salve el eterno bosque de ibis, oh Isis, oh Osiris

A través

De la Noche en que avanzáis

salve el eterno bosque de ibis, oh Isis, oh Osiris

El nocturno velo a Fuerza se ha rendido

Inviste en recompensa

tu ramo a la Belleza y la Sabiduría

A través

de la Noche en que avanzáis

veréis germinar la simiente del reloj

La escuadra bajo el compás

El templo en astro por los cinco cielos

El nocturno velo a Fuerza se ha rendido

Inviste en recompensa

tu ramo a la Belleza y la Sabiduría

A través

de la Noche en que avanzáis

veréis germinar la simiente del reloj

La escuadra bajo el compás

El templo en astro por los cinco cielos.

2010-09-22T10:18:00.000-07:00

Humo de plomo, luna a bocanada

Cerrojo y muslo abierto a cielo y canto

Pavesa derramada, hoguera en llanto

Y tu boca a mí, contra la almohada

Marmórea hiel, ponzoña enarbolada

Brazos en cruz por un susurro Santo

Muñecas bendecidas al espanto

Y tu boca a mí, contra la almohada

Germina el corazón, pulpa prohibida

Ansia de libertad, ansia de nada.

Goteando por la piel despavorida

orgasmo atroz del alma encadenada.

A ti mi boca, en tierna arremetida

Y tu boca a mí, contra la almohada.

2010-09-21T06:03:00.000-07:00

No me nace morir así, con tanto

nacimiento

Maldad

mecía sus antojos como dos

veleros ráfagos a luz de aliento

Cuando las calles se bajaban curvas

por cruces y caminos, curas y

venenos

Recamados iban entre cal y hiedra

los muros

y puertas se cerraban bajo fuego

Beber

de aguas fúnebres con reflejos fúnebres

que invierten su sentido macilento

Cómo querría vivirme, en un frágil

médano de luz
útero de cieno

Siento haber pisado suelos remotos

países remotos

o remotos sueños

La muerte es una copa de diamante

La vida es un mal trago

para los sedientos

Y desflorar de nuevo la mañana

Y pensar en ayer como un momento

¡Ay que no me nace!

No me nace morir así, ¡con tanto

nacimiento!

2010-08-24T16:53:00.001-07:00

Matadme el sol, me estoy volviendo loco

Polillas se me antojan sus esporas

Mis manos son mieles abrasadoras

que van volviendo en vino lo que toco

Bastón oscuro en densidad de perro

quiero ser. Burlar a Dios con mi vaga

idea del vivir cuando se apaga

la vela que me han dado en este entierro

Pero fue urdiendo Dédalo su trama

trocando hilo, cera y pluma por huida

bajo la náyade de un holograma

Y espectros vieron su sombra fingida

¡Ay! ¡Fariseo! ¡Flegetón sin flama!

¡Ay! ¡Hijo pródigo! ¡Ay! ¡Tierra parricida!

2010-08-15T14:10:00.000-07:00

No hay equilibrio que aligere el mundo

sobre los hombros de Atlas si en su mando

deja que se deslice un pus nefando

de giros por un eje ya errabundo

Y rezaremos -si es que aún es fecundo-

despoje a las Hespérides del oro

de frutos mudos y reviva el coro

que haga vibrar su tordo moribundo

Pero esta tierra guardará un tesoro

fulgiendo en las entrañas hasta cuando

su música febril sea un sonoro

quebrar de estrellas hacia un mismo bando.

Será el regurgitar por cada poro

de aquello que hemos ido devorando

BUCÓLICA ELEGÍACA (ROMANCE)

2010-08-02T11:38:00.000-07:00

Con los tobillos crispados

la espalda de tez lunera

va recogiendo Evaristo

mieses doradas de la era.

Turbado por las maniguas

de ortigas que le serpean

agacha a veces la mano

para herir la enredadera.

Una grey flaca combina

en ruido de castañuelas

zuecos y cascos cantando

con el tempo de las piedras

y espigas que surcan blancos

regueros de savia esperan

la pulpa nueva de estambre

que anuncia la Primavera.

¡Qué solo estaría el campo

si Evaristo no viniera!

Con la azada sobre el hombro

y la aureola en la cabeza.

Un invierno tembloroso

cuando los cardos centellan

estalactitas sus dientes

a las vaquillas enseñan.

Se queda quieto Evaristo,

la soledad lo congela.

Ya se va el sol repeinando

hacia atrás la cabellera.

Antíopes enalbados

sobre sus alas se brezan

columpiándose en los vientos

que escrutan toda la sierra

trayendo susurros raros

de campanas y de meigas

que buscan ojos de búho

y brisa de noche inquieta.

¡Qué solo se queda el campo

cuando Evaristo regresa!

Su casa tiene un tejado

hecho de adobe y estrellas.

Un cálido remilguillo

enarca sus grises cejas

cuando en la fraga rebuzna

un crujido de corteza.

Lo que fue rumor de niños

corriendo por la maleza

ya sólo son los hachazos

hechos de azogue y de leña.

Mientras se van desolando

los bosques de la ribera

va recordando Evaristo

las brisas que ya no llegan:

Un hórreo desvencijado

le dio liturgia y escuela.

Para la infancia es el cielo,

lo demás para la tierra.

Sus manos la han trabajado

desde que abrieron la arena

para que hallasen sepulcro

grillos y santateresas.

Hoy que ya se fueron todos

una duda hay que lo espeta

¿Quién vendrá para enterrarlo

cuando en los enebros muera?

Los tojos serán la espina

que corone su cabeza

¡Qué solo quedará el campo

cuando Evaristo no vuelva!

Su sangre dejará un río

¡Donde anidarán sirenas!

2010-07-22T13:13:00.000-07:00

A Ignacio Pagés

En marcha de tropel hacia un sereno
petril preñado de pasión y hambruna
un sol de arena con vientre de luna
descansa en su perfil de nazareno.

Ved ya que azuzan su blasón moreno
la sangre pide una canción de cuna
cuando el dolor emana cae por una
fuente de devoción y desenfreno.

La parca teje el surco de la herida,
por las cuatro mitades va su empeño,
ved ya que da la carne por rendida,

que mira donde cree ver a su dueño,
que tienta a ciegas la otra luz de vida
¡Con las manos clavadas en el leño!

2010-06-27T04:51:00.000-07:00

Se extraña la grandeza como parte

del mundo de las fieras, las estrellas

con su diámetro furioso, cuando

la hora se despelleja hasta los sueños

una vez más, con la repetición

de haberse vuelto estéril a la sombra

el Rincón sin fisonomía, pura

la nostalgia y sin embargo en vano

el pensamiento, siembra del invierno

que deja ya un frescor siquiera ingrato.

No te entretiene la música pálida

Los espectros que circundan tus sienes

repletas de bosquejos te desangran

tan lento que en el limbo tu palabra

queda en el aire con un rumbo infame.

Si pasaras hambre, si al menos sintieras

el hachado en la raíz, pus del alma

corteza de la miel y sangre infecta

no dolerías la blancura en tus cabellos

Te asediarían otros prismas, luz

quizá divina o verdadera o muerta.

La tragedia de no saber quién eres

Será siempre mejor que descubrirlo.

ROMANCE POR GARCÍA LORCA

2010-05-16T03:28:00.001-07:00

(Tercera parte)

LA MUERTE

Por la hebra ya fenecida
de un camino en su alta hora
corre entre bisagra y carne
un maleficio de sombras.
Dos chispas por las mejillas
juntan la noche y la aurora
mientras en los adoquines
de narcisos y amapolas
con su cadencia de tierra
treinta lunares afloran.
No es la comparsa que gime,
no son las briznas que brotan,
es llanto y furia de venas
que va derramando Lorca.

Luna y plomo le dibujan
ceniza febril en la boca,
por el níquel de su frente
un crespón moreno asoma.
Dos golondrinas se llevan
sus ojos de zarzamora
y con el primer rocío
se llena su crin de rosas.
En el barranco de Víznar
un puñal, una cruz y una losa
son epitafio de hierba
que cuaja las grises copas.

Los faranduleros llegan
con panderetas y sogas
con guitarras y cuchillos
a cantar sus jerigonzas.
Desguazando cal y musgo
van sembrando con sus coplas
rumor en aquel olivo
donde enmudecía Lorca.

Cuál es el nombre, preguntan
De las flores de esta zona.
Ojos humanos no han visto
El fulgor de sus corolas.
Cuál es el nombre, preguntan
De este gusto, de este aroma.

La muerte, arrimada, responde:
Federico García Lorca

2010-05-01T04:25:00.001-07:00

ANGUSTIA CONTRA LO INAPRENSIBLE

2010-04-30T19:04:00.001-07:00

Esta majada que encierra mi mente
Que la cercena, que la desbarata
Esta manía de encender la mata
De racimos que se arden de repente

Y esta carne sajada por mi frente
Y este temor de mí que me arrebata
Este dios, este sudor escarlata
Este ignorar inconsolablemente

Sal ya dentro de mí, ¡pero resiste!
Dulce ya fuera en ti ¡pero rendido!
Supura reventando este hondo quiste

Que me hieres cobarde, malherido.
¡No quieras algo que no me pediste!
¡Deja de darme lo que no te pido!

2010-03-31T12:21:00.000-07:00

X- ¿Qué diferencia hay entre estas dos?

Y- Aparentemente nada, ¿eh? Ajá. Pues bien, apriétele a ésta un muslo, o una nalga. Apriete. ¿Y bien?

X- Y bien, ¿qué?

Y- No lo está haciendo usted bien. No tenga usted reparo, apriétele, venga.

X- Celulitis.

Y- Ajá.

X- ¿Puedo apretar a la otra?

Y- Por supuesto. ¿Qué tal?

X- Nada mal. Entonces, el precio…

Y- Lea usted mismo.

X- No sé, no sé.

Y-¿Qué no sabe?

Y- ¿Qué quiere decir usted con eso de que algo no encaja?

X- No consigo adivinar dónde está el truco.

Y- ¿Qué truco?

X- No sé siquiera quién es usted.

Y- Qué desacato.

X- Ningún desacato, no señor. Dígame, ¿es usted discípulo de algún dios?

Y- ¿Qué significa esto?

X- Usted, ¿no será por casualidad el mismo Dios?

X- (Se arroja a sus brazos) ¡Padre!

Y- (Lo rechaza con repugnancia) ¿Está usted bien?

2010-03-21T03:32:00.001-07:00

Repentino nacer, mi voz callada
Habla ahora mi idioma, una imagen terca
Que olvidando ser se agota y me acerca
Al límite ciego entre el yo y la nada

De niño, vuelto en sábana macabra
Ceremonia en talco y carne que expira
No duerme en el silencio la mentira
Ni la verdad despierta a la palabra

Pero yo creía en Dios, crecí interno
De una moda de muda extravagancia
Con un secreto hastío de hombre eterno

Y así te viví, instante en consonancia
Dudándome entre el cielo y el infierno
Por la marcha fúnebre de mi infancia.

La parca morena
sale para volar,
no se esconde por nadie
en los senos primitivos
de su madre.
Tras su esfera turbia donde
a cada instante, en cualquier tramo
-a veces, siempre es casi nunca-
de la vida
regurgita la historia su aterciopelada
nostalgia.
Me entretengo cada día
en saber cómo crece la asepsia
en las personas que amo
Y siento asco de mí mismo,
repugnancia de pensar
que todo lo que ellos olvidan
se va pudriendo
como un vino muy caliente
en mi boca.